Yo no lo sé de cierto

Siempre quise que me paseara a caballo.

2010-09-24T11:46:00.000-07:00

Por: Ileana Cepeda

Recargada una mano en la manija de la puerta y la otra alzando sigilosamente la cortina de la ventana que daba a la calle veía como arrastraban su cuerpo mientras a gritos pedían que salieran a rescatarlo. El caballo pisoteaba el suelo y revolvía su sangre, que se impregnaba en la tierra por la que a gritos y coraje lidió. Sujetaba la manilla de la puerta mientras la revolución que llevaba dentro me amenazaba el alma, atemorizaba mis sentidos y el temor me detenía como lastre. Un paso atrás mis cuatro hijos me miraban y en silencio me gritaban que rescatara a su padre, que saliera e interrumpiera la provocación.

Solté la puerta y solté la idea de hacer algo por preservar su vida. Virando por la ventana puede despedirme de sus ojos. Lo vi, con la cabeza a rastras, los pies atados a la silla del caballo, los ideales en su piel manchada en sangre... más que nunca, la tierra era de él y la hazaña sólo suya. Su sangre no rodó hasta mi puerta, pero su olor permaneció en mi vida hasta ahora. Aún guardo el sonido de su cuerpo, el olor a sangre, y el sudor de mi mano que no intentó hacer algo por rescatarlo.

EL BURRO HABLANDO DE OREJAS

2010-06-07T17:41:00.000-07:00

La bandada de profes se dio cita en la escuelita más tarde de las horas acostumbradas, entraron sin hacer fila y se sentaron libremente a escuchar la clase del profe. Taberna. Sin levantar la mano. Sin hacer ruido. Sin pedir silencio. Se enmudeció el aula. Y todos calladitos nos quedamos a escuchar.

En la antesala las orejuelas chismosas de cartoncillo, adornaban las manos de quienes no se quisieron poner las orejas de burro para la presentación. La llegada del autor dio la pauta para que el maestro de ceremonias nos diera la bienvenida a la presentación del niño que nació con orejas de burro.

Ximena Peredo inició con la presentación, haciendo un preludio de alumnos demandantes de un honesto proceso electoral en su facultad, enlazando el suceso con la crítica que descubrió en los diversos textos de Berrones. Sin reparar en nombres y apellidos, Ximena sorprendió al autor señalando quienes son los personajes de las historias narradas en el libro. Guillermo abría los ojos sorprendido, como preguntándose ¿es cierto? ¿Es mío?. La escritora enfatiza en sus ojos y gestos, cada cometario, cada opinión convirtiéndonos en público cautivo no solamente de su voz sino además de su expresión en cada palabra.

El turno de Lorena Sanmillan. Presenta orejas de Burro haciendo una merecida labor de investigación. Esclarece el nombre, lo desmenuza y nos muestra las diversas connotaciones de cada palabra que le da el título al libro. Las diversas expresiones coloquiales en las que se coloca atinadamente la palabra burro. La presentadora hacía su lectura cuando Guillermo la interrumpe y le pide que anexe a las frases “como burro en primavera”, la expresión soltó la risa de los asistentes que hasta entonces se habían quedado bien portados.

Lorena nos regala la lectura de fragmentos que comienzan a inquietar los ojos de los futuros lectores de Orejas de Burro. “Amores estudiantiles” leída con una tesitura y una suavidad que a más de un profe hizo suspirar, la presentadora nos pregunta ¿quién de ustedes no se ha enamorado de un profesor? La sonrisa de todos los presentes responde la pregunta. Las amplias sonrisas se quedaron congeladas hasta que nos dice Sanmillan. En este libro hay literatura pero no hay mucha ficción, este libro duele como lector, duele la realidad educativa. Lorena tus palabras duelen a los maestros que te escuchan.

Jesús de León. Desmenuza el tejido con que fue construido cada texto. Mostrando en la desnudez de lo imperfecto la valentía del profe que escribe y cuenta que algo no está bien en lo que ve. El tema de la educación en México es el tópico que encuentra Jesús como único lazo en los textos que conforman el libro. Señala la falta de una propuesta novedosa y reveladora. En la lectura de voz enérgica y determinante, nos deja ver que al autor le faltó meter la mano en la cicatriz, para abrir las propias heridas y mostrarnos posturas claras frente al dolor sentido como parte del sistema educativo.

Jesús nos indica en su presentación que el autor, mueve sus manos que señalan, juzgan y escriben lo que observa, pero no se involucran, quedándose en la imparcialidad y el respeto por los organigramas establecidos. De león lee las hipótesis de los propósitos del libro, como primera hipótesis menciona la crítica o la autocrítica sabiendo que Guillermo pertenece al gremio magisterial. Concluye con un paseo por nuestro honorable sistema educativo, los errores y tropiezos, las decisiones que determinan el curso de la cultura en nuestro país y han dejado un rezago histórico y difícil de recuperar. Jesús de León acierta con la boca sucia de verdad sobre la realidad educativa.

El turno de Guillermo, el turno del escriba. Nos invita a leer el libro, hace los agradecimientos a quienes colaboraron e hicieron posible la publicación y nos lee “Hummer en inglés se dice jómer” termina la lectura con la aceptación de los asistentes convertida en aplausos. Y la invitación a un brindis post presentación.

Los profes que llegaron caminando con los hombros alzados salieron con una sonrisa de culpa. Pensando cómo enseñar a pensar. Caminando hacia el brindis sin nada que celebrar. Reunidos entre amigos, se tomaron la foto poniéndose las orejas de burro y contra la pared vendieron su alma al diablo, para recuperarla. La ceremonia termina y la noche comienza con un viento que huele a agua, con gotas interminables que inundan la ciudad.

Dentro del ámbito educativo; entre profesores se aplica la burla y la desacreditación, pocos entienden la ironía y el sarcasmo. Orejas de Burro, es una crítica indirecta al sistema, a los maestros, a las decisiones. Es un lamento arrastrado en los pasillos, fuera y dentro de las aulas. Es la catarsis de un anarquista que respeta las reglas, llega a su escuela temprano, pasa lista a sus alumnos y se sienta a compartir el desayuno con compañeros que lloran en cada carcajada.

¿Quién se pone las orejas de burro?

CRIMEN SIN CASTIGO

2010-04-21T13:35:00.000-07:00

Por: Ileana Cepeda

He conocido a Raskolnikov, un joven que habita donde vive la indiferencia. En tierras de Sabinas, amigo del conserje de la escuela en la que trabajo, lo encontré norteño encapsulado en un cuerpo de sinceridad andante que inmediatamente evidenció el engaño y las posturas que nos confunden.

Llegué a la normal de Sabinas Hidalgo, después de un delicioso viaje de ida, en donde las yucas hablaban unas con otras quizá; hasta después lo supe, de la inmortalidad y la justicia. Entré al salón y después de una hora y media salía del mismo con la clase terminada. Podemos ir en paz, la sesión ha finalizado, les dije a mis alumnos. Tenía dos horas antes del regresar a la fauna citadina y se me antojó comprar unos quesos. Así que pregunté a Juan el conserje de la escuela, dónde podría comprar quesos hechos en Sabinas. Me contestó haciéndome un croquis verbal, un tanto exagerado, pero funcional, me encaminé a la tienda en plan de turista regional.

Cuando regresé a la escuela (Juan no me había explicado el regreso) tomé una cuadra en sentido contrario y me di cuenta que Juan, y otra persona se reían en el portón de la escuela. Bajé del auto y le pregunté si la calle era en sentido contrario, la respuesta de su amigo, al que no conocía me sorprendió –pues, si ya se la echó, qué más da si era en contra- Siempre reaccionó segundos después, así que le expliqué al tipo que la próxima vez me gustaría manejar en el sentido de la calle, con eso fundamentaba mi duda.

Después de los comentarios cruzados, Raskolnikov decide presentarse. Mi cara marcó la pregunta por su nombre, a lo que el perspicaz personaje contestó, -sí, mi nombre es el del personaje de Crimen y Castigo. –¿La leíste?, inmediatamente pregunté. La conversación se tornó a los aspectos claves de la novela. Evidentemente el personaje de Sabinas y el de Dostoievsky tenían tanto en común. Me sentía realmente emocionada de estar hablando con el personaje de una novela leída. Le pregunté si acaso el pensaba, lucubraba, planeaba un asesinato. Su respuesta me impactó – todos hemos asesinado a alguien en el pensamiento, todos hemos querido matar.

Hablamos de las simulaciones, y los engaños. En Sabinas Hidalgo se había construido con una sola lectura, a un personaje de Novela. Cuando salimos del personaje construido, le pregunté por él, qué hace. Me dijo que estaba desempleado, que no había estudiado y la Facultad de Leyes no había inscrito en sus registros a Raskolnikov. Su nombre lo había condenado a la pobreza y sus padres apenas le habían dado el estudio necesario para terminar la educación básica.

Diariamente busca en silencio a la anciana de su novela, tiene visualizado al prestamista del pueblo, al dueño de la tienda, al de los quesos, a la viuda y al banquero. No existe Sonia en su novela, no ha habido cárceles, ni persecuciones. Su novela la construye en el imaginario constante de un tipo que anda libremente por los caminos de un pueblo, donde mira a los ojos a sus víctimas ficticias.

Terminó mi jornada de trabajo, subí al coche. Mi silencio lo acompañaron los sonidos de las yucas que murmuraban el castigo al criminal en potencia, hacían una convención sobre hacer justicia al pensamiento y a la inmortalidad de un ser imaginario. Los acuerdos no fueron revelados, pero espero contarle a Raskolnikov, que la persecución está cerca y el principio del final del personaje también.

Cuando el crimen puede ser ejemplar

2010-04-16T22:31:00.000-07:00

La primera vez que leí Crímenes ejemplares, de Max Aub, me impresionó el realismo con el que el autor narraba cada cuento, cada crimen y me aterró la seducción que sentía al momento de leerlos, disfrutaba la lectura, me signaba cada historia, me pertenecía. Cuando leí que el grueso de sus crímenes habían sido escritos por el autor en tierras mexicanas y bajo el arraigo del, tan nuestro, humor negro, entendí la complicidad sentida en cada una de sus letras.

Desde entonces uso el libro para leerles a mis alumnos algunos de mis crímenes favoritos. En ocasiones se asustan e impresionan un poco, pero como le pongo un poco de picardía a la lectura, terminan por pedirme -uno más, profe, y comenzamos con la clase-. Siempre existe el alumno que no le parece la lección: -¿qué le pasa a la profe, por qué nos lee estas cosas?-, pero créanme, mi única intención es que abran las fronteras de la recepción a diversas propuestas de cuentos, escuchando narraciones con una diversidad inimaginable.

El autor inicia el relato de sus crímenes con una confesión de la cual retomo el siguiente fragmento:

“Los hombres son como los hicieron y querer hacerlos responsables de lo que, de pronto, les empuja a salirse de sí es orgullo que no comparto. Los años me han abierto a la comprensión. Desembuchan escuetamente las razones nada oscuras que los llevó al crimen, sin otro que quejarse por su sentimiento. Ingenuamente dicen –a mi ver-- verdades.”

En el resto de la confesión, Aub nos explica el contexto que envuelve cada relato y las razones que tiene para escribirlos. Con el lavatorio de manos antepuesto al yugo de sus próximas letras, nos invita a leerlo en el más estricto sentido metafórico y literario.

Llevar este texto al aula había sido un acto de valentía, incluso de rebeldía, que sacudía con la excusa de “es literatura”, y la biografía de su autor respaldaba al más escéptico moralista que se atravesara en mi camino. Además de las bondades que tiene atender alumnos que son mayores de edad que, aunque no garantiza la madurez ni la comprensión de los textos, avala un nivel de moralidad arraigada y con cierto criterio.

Hace unas semanas presté mi libro a una de mis alumnas que se encuentra haciendo prácticas en segundo grado de secundaria, y resulta que, encantada con el texto, lo lee a los chicos de secundaria, los cuales a su vez escriben en su libreta su crimen ejemplar. Esto dentro de una propuesta didáctica que ella previamente estaba ejecutando con sus alumnos basada en la redacción de textos narrativos. El resultado, fueron excelentes cuentos escritos por los adolescentes plagados de creatividad en donde los crímenes y criminales bailaban juntos por los cuadernos de páginas vacías.

La falta de atención de los padres de la comunidad que atiende mi alumna quizá provoque que ni siquiera lean la libreta de sus muchachos, lo cual la exente de salir en televisión por una semana, siendo tachada de maestra incitadora de criminales; además que, inteligentemente, les pidió las hojas de libreta en donde los alumnos habían escrito sus relatos, para evitar cualquier conflicto. Según relata su diario, los alumnos siguieron escribiendo más y más relatos, ya sin su instrucción, lo cual salió de sus manos y decidió dar por terminada la sesión.

Viendo la preocupación de mi alumna, y relatándome el suceso como un verdadero conflicto moral, reflexionamos sobre lo que escuchan día a día en el noticiero los mismos alumnos que escucharon de voz de su profesora la literatura de Max Aub, con el conocimiento de que lo que escuchaban era ficción, personajes creados para dar vida a un cuento, escenarios que viven imaginariamente, protagonistas sin credenciales en la bolsa, ni recados en el vientre escritos con tinta indeleble.
La cotidianeidad del crimen noticioso, nos ha llevado a alejarnos del asombro que puede causarnos la lectura de un crimen de Aub. La ironía, el sarcasmo y el humor negro del autor son indetectables ante la criminalidad acostumbrada de nuestra sorprendente realidad.

Diagnóstico

2010-02-02T18:22:00.000-08:00

-¿Dígame qué le pasa? –Sabe doctor, desde hace varias semanas comencé a sentir algo parecido a un dolor de garganta. De hecho si se fija en mi historial médico sabrá con precisión en qué fecha, fue que consulté. Me dieron medicamentos que nunca me tomé porque yo tengo presentimientos y desde que toqué las medicinas algo me dijo que eso no me curaría. Entonces tomé algunos remedios, miel con limón, té de hojas de buganbilia y nada, entonces me di cuenta que lo que sentía no era dolor, porque me apretaba fuerte y no sentía más dolor, me asomaba por el espejo y no veía irritación ni puntos blancos en la garganta, así que decidí volver a venir a la consulta para que usted me diga qué es lo qué me pasa y cómo me podría curar.

-Aún siente la molestia- le preguntó el médico y ella asintió con la cabeza

-Podría describirme la molestia- agregó

-Pues siento algo raro, no es ardor, ni me pica, ni me duele, tampoco tengo tos, ni inflamación, me aprieto la garganta y sigue ahí, me suelto y sigue ahí, aminora un poco en las mañanas cuando tengo que cocinar el desayuno pero en cuanto termino, regresa y me atormenta toda la tarde, por la noche cuando me voy a dormir comienza la etapa crítica, y por eso es que vengo doctor, tengo varias noches sin dormir, me pongo una almohada en la garganta y siento como sale aún por encima de la almohada, es como un nudo. Eso doctor, traigo atorado un nudo en la garganta.

-¿Un nudo?, qué tan grande es.

-Muy grande, más grande que el cuello, por eso no me cabe y siento que me asfixia. Por las noches siento un miedo terrible por asfixiarme. No puedo dormir con almohadas porque me molesta el nudo, ni boca arriba, ni boca abajo, ni de ladito. Doctor es que ya no duermo. ¿Qué me puede dar?

-Es un problema complicado lo que usted manifiesta; los nudos en la garganta requieren operación y en la etapa en la que usted se encuentra creo que tenemos que intervenirla de urgencias.

La cara de seriedad del médico alertó a la paciente, quien desgarradoramente comenzó a llorar sin parar, salían y salían lágrimas de sus ojos que formaban grandes hilos delgados que el médico juntaba un tanto desconcentrado por la cantidad de llanto que desprendía aquella joven. Decidió levantarse y aproximarse a donde se encontraba la joven, la abrazó delicadamente y comenzó a disminuir el llanto, convertido ya en sollozos. -Moriré doctor, dígame la verdad- Preguntaba la chica mientras levantaba su rostro y cortaba los hilos de sus ojos -De ninguna manera- Respondió el médico, haremos unos estudios antes de programar la operación. Deberá eso sí, quedarse en el hospital, para que comiencen a analizarla de una vez –Podría doctor explicarme cómo y de qué se trata la intervención- el doctor le explicó paso a paso la operación, le dijo cuánto tardaría así como la recuperación, ella sabía que algo faltaba, que había algo que él no le había dicho

–las consecuencias doctor, ¿hay alguna consecuencia? –Sí hija- la cara del médico se endureció y trataba de apretar los labios, sin embargo salieron las palabras, creando otro caos –no podrá volver a hablar.

La noticia la enmudeció antes de que la operación lo hiciera, soltó el cuerpo y cayó lentamente sobre el sofá que la sostuvo por unos minutos mientras volvía en sí. –Jamás me ha gustado mi voz, pero jamás pensé en la posibilidad de no tenerla, jamás me imaginé sin ella. –no pensé que tuviera problema con eso, en su cartilla viene que donará la voz- el médico trataba de convencerla pero ella se resistía –pero eso sería cuando yo muera, no ahora, soy donadora cuando ya no me sirva, cuando para nada necesite mi voz, pero ahora, estoy tan acostumbrada a ella, que no me imagino sin voz. En cada respuesta, el médico buscaba el consuela que la ayudara a la resignación –hay lenguaje para nudos, podría usted aprenderlo y hablar así. Utilizando otras partes del cuerpo y nuevas posibilidades para comunicarse.

Buscaba esperanzas dónde colocar su consternación –Doctor es la única opción- el médico recurrió a una alternativa -tenemos otra posibilidad siempre y cuando encontremos las condiciones adecuadas y el nudo no sea demasiado grande. Si este es el caso. Haremos un hoyo en su garganta extraeremos el nudo que la atormenta y podremos sacar la voz por el agujero que le quedaría justo en medio de la garganta. Podríamos además con la ayuda del cirujano, construirle una boca en la garganta que podrá utilizar al cabo de unos meses sin ningún problema. Esta intervención pocas veces se ha realizado pero si en los exámenes que le hagamos sale todo bien podremos efectuarla. ¿Qué opina de esta segunda opción? - me encanta la idea doctor; así no solo no perdería la voz sino que podrían construirme los labios que siempre he querido tener, de acuerdo doctor, me pongo en sus manos y le agradezco su atención. –vaya con la enfermera ella le indicará el piso y la cama en la que usted se hospedará si los resultados están para mañana la operamos el miércoles a primera hora.

Teresa, se cambió de ropa. Se tocó la garganta y sentía el nudo ahí. Podía tocarlo, lo acarició como pidiéndole que no la molestara más. Implorándole se fuera de su cuerpo. Se alejara de su voz. Pero el nudo seguía ahí, sin la intención de irse. Se recostó en la sábana blanca que aún tenía el olor a detergente y esperó a que le devolvieran la calma. Las noches. Los sueños. La tranquilidad.
Jamás conoció la tranquilidad pero ahora estaba segura que tenía la posibilidad de acostumbrarse a ella. Buscaba entre sus pensamientos las causas que habían llegado a provocar los nudos y encontró suficientes como para llegar a sentirse entristecida. Posiblemente la necesidad guardada de soltar el llanto, las carcajadas que nunca ha podido dejar salir, los secretos que ha guardado durante años y no ha dejado que se asomen más allá de su pecho, apenas se asoman y los vuelve a meter, quizá en ese transitar algún secreto se quedó escondido y se anidó en su garganta formando el nudo que ahora la angustia.
Sacó un papel de su bolso, buscando una pluma encontró un marcador azul, que manchaba el papel bruscamente. No tenía la suavidad de la pluma que lo acaricia. Pero dejó salir un mensaje que decía: “Cómo puedes estar dentro de mí, quedarte en mí y hacerme tanto daño. Comienzas por palpitar al sonido de los latidos de mi corazón. Despierta el dinosaurio que construyes con tus fluidos áridos. Me estremeces en el golpe que provocan las contracciones y los espasmos que ocurren cuando despiertas. Tus bordes delinean una figura que con tu ausencia he tenido la oportunidad de idealizar”

Doblo el papel cuidadosamente. Caminó despacio y lo arrojó por la ventana al océano de aire, que llevará el recado arrastrándolo por el suelo hasta que llegué a sus pies. Satisfecha se tiró a la cama y comenzó el proceso de sanación.

DIAGNÓSTICO II

2009-12-23T21:22:00.000-08:00

En la sala de espera se distinguía un joven. Llevaba un libro entre sus manos que manipulaba acariciándolo, movía los labios sin pronunciar palabras, caminaba de un lado a otro esperando su turno. Solo paró cuando escuchó que lo llamaron por su nombre. Apenas entró al consultorio y dijo: - Doctor, algo me pasa que no puedo dejar de hablar.
El médico sorprendido por la urgencia que se manifestaba en la premura de la consulta, le preguntó - Desde cuándo se encuentra en ese estado.
- Hace unas semanas. Comencé sin poder dejar de pensar, me preguntaba de todo y por todo. Después, decía lo que pensaba con frases cortas y comentarios. Pero llegó un momento en que la lengua se me salió de control, fue como si tomará vida propia y fuera una extensión de mis pensamientos que ahora ya no puedo parar.
- Bien; podría abrir la boca y mostrarme sus pensamientos.
- Pues escuche: Será posible la liberación del espíritu en esta enredadera de palabras que alimentan los prejuicios y engrandecen la ignominia. Será posible que nos despojemos de cada palabra aprendida, que permitamos la entrada a la decostrucción de inputs que han alimentado nuestros pensamientos que han alimentado a su vez las ideologías sociales; así como las acciones cotidianas de nuestra cultura. Cada avatar que construimos mediante el pensamiento nace en la construcción del lenguaje que materializamos en las conversaciones cotidianas y alimentamos en la retórica y la elocuencia para expresarnos.
En cada contexto nace un ente distinto que controlamos con los saberes que poseemos y utilizamos para darle sentido a nuestra estancia en este espacio. En cada intercambio comunicativo manejamos nuestros pensamientos y los de los demás provocando las reacciones que controlamos a través de nuestras acciones-intenciones, recolectando las protestas de cada interlocutor vamos transitando en el tiempo intentando en vano prolongar segundos y acelerar horas. Manejar el tiempo que también nosotros construimos.
Discerniendo, desentrañando situaciones complejas, simplificamos, entendemos, provocamos, reaccionamos, construimos, conducimos, controlamos, manejamos, manipulamos, sufrimos, lloramos, desgarramos, sentimos, alertamos, pensamos que no pensamos, pensamos dejar salir nuestros sentimientos, pensamos que nos equivocamos porque hicimos las cosas sin pensar, reflexionamos, nos perdonamos, juramos, prometemos, y volvemos a los mismos comportamientos planetarios que nos mueven y nos conducen a repetir paradigmas que nos conducen de nuevo a repetir el patrón y entrar en un bucle de sensaciones que las nominamos sentimiento.
Nos interesa pensar, pensamos que no sabemos pensar y nos damos por vencidos en el esfuerzo que requiere la materialización del pensamiento. El desarrollo de las habilidades que producen el pensamiento se detienen en un acto suicida cuando el ser humano decide dejar pasar, dejar que otro termine la tarea que él quiso comenzar. Tomar la pluma o tomar la palabra son actos de valentía que si bien no vale la pena publicar, vale la pena producir para lograr el avance del pensamiento y con este acto madurar la idea y cosechar la creencia en la fundamentación de un espíritu pensante.
Las ideas, las creencias, los fundamentos, las teorías no se forman con las ilusiones de hacer las entes; se forman en el proceso heurístico que provoca y nace de la reacción hacia nuestro mundo. Mientras no exista esa necesidad de reacción no existirá la necesidad de producción y reflexión. Háblate, escríbete, escúchate y Léete-
Para entonces había recorrido el minúsculo consultorio dando pasos como dibujando el infinito en el piso, caminaba con pasos lentos matizando, marcando, la representación que había construido. Cuando paró de hablar, levantó la cabeza y se sentó en el sillón rojo. Recargó los brazos, simulando mimetizarse con el asiento miró al médico y le preguntó –Qué me pasa-

El médico contestó -Tiene usted verborrea-

Para ti

2009-08-11T11:15:00.000-07:00

Mira, parecía que tenías la cabeza llena y resultó que no, tus cuentos los inventabas para atraer oyentes a tu boquita de princesa. Tus gestos de mujer hostil, casi logran intimidarme, verdaderamente tu altura y anchura pudieran intimidarme pero ahora que te veo de cerca, más bien tu fealdad es la que podría intimidarme, y es que es verdad que la belleza se lleva por dentro, ahora que descubro que por dentro no hay nada, sólo hastío, temor, regodeo nocivo y mira que casi te creo tus carcajadas de felicidad y tan bonito que te carcajeabas, de haber sabido que era para engañarme me hubiera reído más fuerte.
-

Ay, pues dicen que no tiene la culpa el ranchero si no el que lo hace compadre, habré de ir con los reclamos a tu compadre, mira que él tanto que te aprecia y cuando le cuente lo que hiciste quizá ya ni te hable, o a lo mejor ya ni comadre te hace. Ya decía yo que esas mujeres que se creen quesque reflexionas me daban mala espina, debí hacerle caso, ya decía mi viejo -esa mujer está loca, no la vez mira nomás las chinpas que se carga- pero allá voy a meterte a la casa con todo y marido y mira nomás lo que resultó. Pero allá lo pagarás, si él todo lo ve, ya dice mi madre, a él no se le esconde nada.
-

Yo lo único que te digo es que ya no me eches malas mira que cada que me topo contigo me tienen que barrer con un huevo por tres días seguidos; pos si no, no se me quita el ojo que me haces, hasta con la madrina tengo que ir a dar, la última vez hasta el huevo se me reventó en la espalda, la apestadera me duró todo el camino pos no tría ropa pa cambiarme y al siguiente día el huevo se volvió a romper pero ahora en el vaso, y ahora que ya llevaba otra blusa.

Pos te decía que ya le vas parando a andarme haciendo el ojo, y andarte metiendo en mi casa, ya descubrí todas las cosas esas que dejaste, que fuiste a estudiar curaciones y mejoras, puras mañas fuiste a aprender, pero si para eso ni tienes que ir tan lejos, con que fueras aquí al mercado ahí te enseñan, pero a no, allá vas a hacer a tu viejo gastar los centavos que porque allá lejos enseñan mejor, como si el poder se vendiera por quilómetros recorridos, eso es cuestión de sensibilidad, como la de mi madrina, que ella si es buena y de buena voluntad, contigo no vuelvo ni para almorzar no vaya a ser que me eches otra vez la misma hierba, bueno ahí te dejo, sólo para eso venía yo, para decirte que no te metas conmigo, ya veo muy difícil que me pegues algo con tanta protección, ya traigo mi pata de conejo bien curada y también mi ojo de venado.

La Chunga

2009-08-03T13:42:00.000-07:00

Por: Ileana Cepeda
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Las palabras son creadas para nominar, para signar lo que me pertenece, después se comparten, se crean comunidades que las sostienen y entonces se aceptan como nombre. En esta aceptación y creación de nuevos nombres me encontré el sábado por la noche en la apertura de un lugar que en su evento inaugural no tenía nombre. Corrían la letras y la armonía de las cuerdas de las guitarras que subían y bajaban al igual que el mobiliario en la escena principal; cuando de pronto lo hermanos Méndez presentaron el nombre definitivo “La Chunga”, se llamaría.
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La explicación seguida del nombre nos aclaró la duda a quienes no sabíamos de su existencia. “La Chunga” es una palabra parónima a otra; que denota la constancia a un ideal de una familia que corta la maleza de un lugar, el cual les gusta mantener verde y limpio. La palabra tiene infinidad de inclusiones desde valores familiares, hasta literarios y literales; entre ellas el esfuerzo por mantener el ideal de la trova, en la concepción romántica de conservar lo antiguo, de atesorar el inicio de un movimiento que ha cambiado y no precisamente para su evolución.
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La familia de los Méndez ha inaugurado un nuevo lugar, una comunidad de tributo a la trova, a las canciones y música con buenas letras. Dentro de un ambiente como el barrio antiguo que pudiera llevarnos a pensar en la superficialidad y lozanía de la antigüedad más nueva de la ciudad, se encuentra un espacio que ofrece calidez y pasión; formado gracias a la inquietud de escuchar la vieja trova.
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“La Chunga” ha sido aceptada y compartida, dejó de ser una palabra particular para convertirse en parte del vocabulario de más y más troveros, amantes de la poesía, las generosas letras y los liados acordes. El vaivén de los meseros, las sonrisas en las mesas, Montelongo disparando con su Canon, los tragos desapareciendo, las voces resonando, las gargantas cantando, los ojos tartamudos de la emoción, los saludos de los viejos amigos, las pieles de gallina, estas letras escribiéndose en la crónica de un sábado por la noche y en muchos fines de semana más.

Anoche tuve un sueño

2009-07-09T07:05:00.000-07:00

Desperté entre la angustia y los movimientos de mi hija acompañados de la tonadita: gobernador, alcaldes y diputados/ gobernador, alcaldes y diputados. La escuchaba mientras buscaba mi dedo pulgar, que en sueños lo veía ausente de mi mano. Uno lo encontré dentro de mi boca y el otro debajo de mi almohada y lleno de hormigas. Los junté, los observé, revisé mi cartera y todo estaba ahí listo para la elección.

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Despierta mi otra hija cantando: vamos a votar/ vamos a votar/ el cinco de julio/ y el que no lo haga… ya basta, nos esperaba un sol que ardía sobre los cerros que nos han hecho creer a los nuevoleoneses, que nos protegen. El sol, el cielo, los cerros, nuestros hijos, cada casilla aguardaba a que miles de ciudadanos saliéramos a tomar una decisión a conciencia.
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En la medida en que la información y la toma de conciencia penetren en los diferentes ámbitos de la sociedad; “transformándola”, empiezan a desmoronarse las viejas concepciones o legitimaciones (Deconstrucción Política). La concepción del voto nulo o voto en blanco crea una nueva idea de la acción del ciudadano frente a la elección democrática de un nuevo gobernante.
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El llamado a la transformación de el acto democrático y a la construcción de una política basada en los intereses del ciudadano y no en los intereses de quienes conforman los partidos políticos, que no representan una mayoría sino sólo representan la única opción que tenemos para ejercer nuestro voto.
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Espero que la acción que se generó con la anulación de los votos, con la exigencia de la regulación de gastos de campañas, forje un cambio de pensamiento en el ciudadano y demande mejores opciones para ejercer nuestra democracia a conciencia.
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Los resultados de las votaciones serán irrelevantes ante la situación de reflexión y toma de conciencia que se debe manifestar en este proceso. En el cual deberá quedar reflejado, la necesidad de una sociedad mejor informada; así como de medios de comunicación contextualizados ante la necesidad de una información organizada, clara y crítica. Dejar atrás los medios derechistas y autoritarios para incluirse dentro de una sociedad que reclama investigación estructurada en el marco de la información de datos y noticias que nos ofrecen.
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En cuanto a los organizadores de este acto democrático, deberán realizar un análisis de la situación. Tener aproximadamente el cincuenta por ciento de los votantes es un fracaso que deberán afrontar, sobre todo por la responsabilidad de convocatoria que tenían y debían lograr un mayor porcentaje de votos.
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El análisis prematuro de estas elecciones me lleva a concluir que lo más relevante en estas elecciones independientemente de los ganadores es el voto nulo y la falta de interés de los ciudadanos para ejercer su votación. Dos acciones que deberán tomar en cuenta el Instituto Federal Electoral en el sentido de la mediana afluencia de votantes frente a las urnas y los partidos políticos en la toma de decisiones para la elección de sus candidatos; así como tomar en cuenta la exigencia ciudadana de los candidatos independientes.
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Las urnas cierran el conteo de los votos, los funcionarios salen cansados, los nuevoleoneses terminamos el día ante la expectativa de un nuevo gobernador que festeja prematuramente un triunfo que pende de un minucioso conteo de votos.
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Volveremos a soñar que los cerros nos protegen no sólo de huracanes sino de la desesperanza y el desaliento, soñaré que devuelven la perspectiva del cambio y de pensamiento promovido por nuestra acción.

Ileana Cepeda

Hoy, es mi tiempo

2009-05-31T08:01:00.001-07:00

Hoy, después de una semana llena de contratiempos, me han llevado a reflexionar sobre los propósitos de mi paso en este espacio, en este minúsculo tiempo que se llama vida. El mundo en el que habito no camina corre y soy demasiado lenta como para alcanzarlo, siempre me quedo atrás; las prisas, como se le llama a la urgencia de la cotidianeidad me hacen repetir la misma frase todos los días, rapidito, ya, -YA-, -córrele-, y así gritando y corriendo he pasado los últimos años de mi vida.

Tal vez y en un acto de redimir los tiempos pasados, recuerdo que mi niñez no fue así, descansábamos, caminábamos, jugábamos en la calle toda la tarde hasta que anochecía y teníamos hambre para volver a casa a cenar, bañarnos y dormir, entonces la prisa no existía recuerdo haber escuchado la palabra en algunas mañanas cuando mi madre dormía más de lo necesario nos levantaba con una grito "Se hizo tarde". Nos alistábamos en menos tiempo que el de costumbre y nos echaba al transporte sin peinar, para estos casos de emergencia contaba con gorras, diademas y estos artículos que servían de disimulo de la precipitación.

Por lo general y los demás días nos despertaba con la canción –Arriba Ileana/ arriba Ileana ya cantó el gallito/- yo tenía que responder –ay no mamá/ ay no mamá/ es muy tempranito/- y la canción seguía y seguía dando un montón de explicaciones por las que me debía levantar, este coro duraba cerca de diez minutos y lo tenía que repetir con cada uno de los cuatro hermanos que teníamos que despertar. Aunque ya estuviéramos despiertos desde la primera canción nos hacíamos los dormidos para esperar el turno y que pronunciaran nuestro nombre.

No soy lenta, sólo estoy parada en un tiempo que vuela los días, los meses y los años. Ayer, de pronto me encontré en una torre con tres caballeros que rescataban mi honor. Nunca supe como llegué hasta ahí, envuelta en una burbuja de protección por tres hombres y una hermosa doncella que acompañaba mis angustias (a quienes quiero y admiro). Tus manos no me sostienen, recuerdo que un día dijiste que podía cuidarme sola, en tus últimas instrucciones; quise hacerlo pero me encontraba fuera del protocolo varonil.

Mañana, caminaré por el mercado deteniendo el tiempo, alzando las manos para que no me rebase, compraré una blusa en el puesto donde una mujer me miente contándome la historia de cada prenda. Robaré música en la piratería, y dejaré que me engañen diciéndome cuán difícil de conseguir fue el disco que les encargue, por lo que pagaré un precio especial. Mañana dejaré engañarme por los que quieran verme la cara, al fin estoy fuera del tiempo, lo llevo sostenido tras de mi espalda y sobre mis hombros.

Ileana Cepeda

Muere Benedetti

2009-05-17T19:51:00.000-07:00

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Hoy en el café Brasil, en un homenaje al poeta Jaime Sabines,
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Tu nombre.
Trato de escribir en la oscuridad tu nombre.
Trato de escribir que te amo.
Trato de decir a oscuras todo esto.
No quiero que nadie se entere,
que nadie me mire a las tres de la mañana
paseando de un lado a otro de la estancia,
loco, lleno de ti, enamorado.
Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote.
Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,
lo grita mi corazón amordazado.
Repito tu nombre, vuelvo a decirlo,
lo digo incansablemente,
y estoy seguro que habrá de amanecer.
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nos enteramos de la muerte de Benedetti.
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Las palabras
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No me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro
.
si usted habla de progreso
nada más que por hablar
mire que todos sabemos
que adelante no es atrás
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si está contra la violencia
pero nos apunta bien
si la violencia va y vuelve
no se me queje después
.
si usted pide garantías
sólo para su corral
mire que el pueblo conoce
lo que hay que garantizar
.
no me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro
.
si habla de paz pero tiene
costumbre de torturar
mire que hay para ese vicio
una cura radical
.
si escribe reforma agraria
pero sólo en el papel
mire que si el pueblo avanza
la tierra viene con él
.
si está entregando el país
y habla de soberanía
quién va a dudar que usted es
soberana porquería
.
no me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro
.
no me ensucie las palabras
no les quite su sabor
y límpiese bien la boca
si dice revolución.
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Los poetas viven y llenan nuestras almas con sus palabras, con sus nombres. Salud por los dos grandes que llenan de poesía los espíritus y los engrandecen.

Los amorosos guardan reposo

2009-04-27T19:12:00.000-07:00

En medio de esta psicosis por la excesiva información que poseemos sobre la problemática que enfrenta nuestro país, entiendo mejor la entropía y el desorden de los sistemas. La falta de contexto en la información que se está manejando en los noticieros; así como la imposibilidad de entenderla, ya que hasta hace unos días era ajena para muchos ha provocado la aparición del pensamiento mágico exagerado.

Eso nos hace caer en la psicosis en donde se encuentran millones de mexicanos que ahora caminan con tapabocas y ojos saltones y asustados. No te saludan de beso, no te dan la mano (recuerdo un canto con el que jugábamos de niños y decía “o rey mudo yo te saludo con mis patas de zancudo”, ), no acuden a misa, en fin se mantienen expectantes a que aparezca un síntoma que les indique que tienen la enfermedad.
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No nos queda más que creer, que las medidas que se están tomando sean las correctas, confiar en las autoridades, además de contribuir de forma sensata con las indicaciones que nos marquen, dejar de escuchar el canto de las sirenas que nos distraen de la información fiable y cuidar el bolsillo de los que se aprovechan de estos mementos.
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Con todo esto recuerdo un texto de Ruy Pérez Tamayo “Textos no técnicos sobre ciencia”, en donde habla sobre el fracaso de la ciencia atribuyéndolo a la ética o falta de ella de algunos científicos o conocedores de la ciencia que hacían uso inadecuado de su conocimiento, espero o confío que la propagación del virus sea sólo un accidente y no algo premeditado; y además que también el virus se hubiera obtenido de algún experimento que tuviera otros fines y no sea provocado. Ups creo que mi mala interpretación de las notas periodísticas se encuentra dramatizada.
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Lo siento por los amorosos que no podrán saludarse de beso, no podrán tocarse ni verse, por la carencia de huéspedes en los hoteles, en las bancas de las plazas públicas, quienes pacientemente los esperarán hasta que todo pase.
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Espero que se encuentren bien y aprovechen estos momentos para leer o releer textos pendientes, escuchen buena música, y coman rico. A A A A ACHIU.

Noche de sobredosis

2009-03-01T11:10:00.001-08:00

Reaccione ante la dulzura de una voz cantante y la melodía de un poema recitado delicadamente. Sin la formalidad del recinto teatral, la solemnidad de los eventos donde acostumbramos a leer y escuchar poemas Edel Juárez y Adrian Gil, nos sobrecargaron de palabras bien formadas que se balanceaban cadenciosamente en una noche impertinente.

El recinto invitaba al murmullo, una copa y hasta arrumacos al escuchar al poeta seguido de la voz y música de Adrian Gil. El concepto del concierto fue distorsionado por los asistentes quienes al escucharlos en informalidad comenzaron a alzar la voz al grado de deformar el sonido armónico del ambiente.

Lo que ocurrió esa noche, es el resultado de un fenómeno de simulación que se observa en círculos sociales que reúnen a personas con gustos similares. Cuando te integras a un grupo religioso, imaginas que las personas que encontrarás son personas interesadas en la religión. Así podremos mencionar grupos de cacería, de pesca, de golf, de fotógrafos, de gerontofílicas, incluso los grupos de amigas o compañeros se forman en torno a una aproximación de gustos, preferencias que pueden compartir desde el lenguaje, afectos y experiencias.

Entonces si acudes a un "Concierto poético" esperas coincidir con personas interesadas en la poesía y respetuosas de éste género. El lugar es un bar donde la etiqueta es la trova. En un lugar que tocan trova un concierto de poesía; era casi-casi ideal. Aquí viene la relatoría del evento.

Al llegar nos conducen a una mesa al centro del lugar rodeados de poca gente, llamaban la atención tres chicas de ropa demasiado pequeña, cabellos bien peinados y cada una con un color diferente: rubio, castaño y negro, rostro perfectamente maquillado, un colguije por aquí, un moño por allá, y como si su glamur no fuera poco traían un alboroto que era imposible no verlas.

Comenzó el concierto, el par de artistas agradecieron nuestra presencia y comenzaron la función. Canción y poema; esa sería la dinámica del concierto, entre una y otra nos hacían comentarios y contextualizaban sobre la poesía o la experiencia de cada canción y poema. Los comentarios de los escritores eran demasiado inteligentes para la minúscula… audiencia; incluyeron unos versos de Manuel Acuña, que nadie percibió.

Nos tuvimos que cambiar de lugar porque las personas que estaban detrás de nosotros no nos permitían escuchar los poemas, hablaban demasiado fuerte, así que mi escasa concentración provocaba imágenes mentales difusas entre los poemas de Edel y lo que le dijo el compañero de su amiga, que había escuchado, que había dicho su jefe de la mujer que estaba sentada detrás de mí.

Ya más cerca del estrado y lejos de la interesantísima conversación de la chamaca, pudimos disfrutar del resto del concierto. Me resultaba triste escuchar y ver como las palabras recorrían el lugar buscando donde meterse, ondeaban y se paseaban por el piso, tocaban las paredes, hacían círculos y piruetas para entrar en los oídos de los asistentes y como decía mi madre cuando era niña "por un oído te entra y por el otro te sale" así paseaban las palabras sin tocar algo dentro de las personas que las oían. Las palabras desconcertadas pasaban y pasaban insistían y nada. El lenguaje gíglico que usaron los artistas estuvo reducido a solo un grupo diminuto de personas.

Los creadores, recogieron una a una de las despreciadas letras, las echaron en sus libros, las escondieron en su guitarra, dejaron el ABC tras su silla vacía y sonrientes nos dijeron adiós. Me pareció pertinente pedir disculpas por aquello del qué dirán tan norteño, además de esas apariencias que tanto nos preocupan, dado a que uno de ellos viene de Cuba y el otro del norte de la Ciudad de México; no vayan a pensar que todos somos así. En la conversación me sorprendió la respuesta de Edel –hay que darles dosis y dosis de poesía hasta que se acostumbren- me dejó sin palabras y le contesté no sé qué cosa, pero ahora le completo la frase, - hasta que se vuelvan adictos y la tomen irresponsablemente a cada momento, hasta que no respiren, no vivan sin ella.

Al día siguiente mientras barría mi patio, pensaba aún por qué había sucedido eso, por qué ahí, por qué a ellos, y una pregunta recurría ¿qué hacían ahí? Simuladores; eso son. Personas que nos roban la identidad y la distorsionan, como si el unirse a un grupo los convirtiera en elementos. No por asistir a un recital de poemas te vuelves culto, no por escuchar trova serás más interesante; se trata, en todo caso, de saber disfrutar. A fin de cuentas, parecer no te hace pertenecer, el "ser" tiene que construirse.

P.D. NRDA a personas verdaderamente fanáticas de la poesía.

Ileana Cepeda.

La pirata coja.

2009-02-13T14:41:00.000-08:00

“No soy una fulana

con la lágrima fácil,

de esas que se quejan sólo por vicio.

Si la vida se deja yo le meto mano

y si no aún me excita mi oficio (de enseñar),

y como además sale gratis soñar

y no creo en la reencarnación,

con un poco de imaginación

partiré de viaje enseguida

a vivir otras vidas,

a probarme otros nombres,

a colarme en el traje y la piel

de todos los hombres (y mujeres)

que nunca seré:”

Dentro de los espacios a los que nos lleva la literatura se encuentran los ideales y los reales. Escritores que parten de la realidad de la calle, la mundicia y los problemas cotidianos; nos regalan sus ideas con poemas, cuentos o novelas. Los escenarios ideales nos permiten soñar e imaginar alcanzarlos. Dentro de mis favoritos se encuentra la literatura que nos retrata la sociedad y el espacio tal cual es; con tintes metafóricos y quimeras pero partiendo de los horrores de la vida. Joaquín Sabina camina el trayecto de la cotidianeidad y sus personajes los encontramos en la familia, los amigos o presentes en nuestra personalidad.

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“La tradición demanda pero la nobleza obliga” Tomo la frase para rendir homenaje al noble Joaquín Sabina; no es nobleza de linaje, ni de tierno; es nobleza de grandeza, insignia e inteligencia. El noble Joaquín nos ha enseñado (porque además comparte mi profesión de enseñar) a buscar la sensibilidad en lo cotidiano y terrenal. Las musas en los prostíbulos y las calles, en los sueños húmedos y las revistas porno, el amor en los juzgados y los cuartos de hotel dulce hotel, a los hombres en las cantinas y pernoctando en las serenatas de las vecinas.
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En este mes de febrero la vida o el destino nos regala al antítesis de Cupido, nos regala al autor de canciones de desamor que nos provoca a llorar con lágrimas de su Magdalena. Leerlo es una delicia, escucharlo más. La sensibilidad de un apático a la vida y las costumbres, la rebeldía que cada ser humano tiene, emerge al escuchar sus canciones, la voz hiriente y las letras rojas de sus mentiras demuestran una verdad arbitraria en su forma de ser.
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De sus canciones puedo enumerar listas siempre incompletas, me gustan todas y no me gustan algunas. La canción de Joaquín no es una canción de protesta, ni de trova, ni es rock alternativo, ni balada, ni rumba. Es una canción con letras a gritos y música sorda. Una dualidad que une el pensamiento con los sonidos. Los acompañamientos de Joaquín y su equipo son siempre acertados a cada canción. Tal como el maridaje en los vinos, el acompañamiento entre la comida perfecta y el mejor de los vinos; así canta, compone y suena Sabina.
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Las malas compañías son las mejores; el equipo con el que se junta el original de Úbeda, son los peores compañeros con los que pudiera estar y en este círculo vicioso nacen los mejores acordes hechos canción.
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A quien no lo conozca que lo compre; a quien no lo entienda que lo estudie; a quien no le guste que se vaya al diablo y al que lo quiera como yo que brinde con un Paternina a su salud “-glup, a tu salud Joaquín” (no precisamente mental).

Ileana Cepeda

Cuentos de amor y locura soledad III

2008-12-22T19:51:00.000-08:00

Ella más sola que nunca, paseaba de noche por la acera recordando los años de manos acompañadas, de besos compartidos. Revive la última vez que lo vio. La calle del centro, la recordará siempre. Iba rumbo a la farmacia cuando de reconoce un carro estacionado en la plaza, se acerca con miedo a ver al interior del coche de su novio, que horas antes la había dejado en la puerta de su casa después de la obligada visita diaria. Los lentes que ella había tomado antes cayeron en el asiento. Veía los muslos de una mujer en el asiento de atrás del coche, meneándose al ritmo de la música de los sonidos de su novio. Abrió la puerta, jaló a la chica, sacó a su novio y lo despidió con un puñetazo. En la brutalidad del abandonó jamás lo perdonó; más sin embargo fingió ser feliz, se casó, tuvo hijos, compró una casa, más nunca un coche, ella jamás se volvió a subir a un coche acompañada.

________________________________________

Se le veía cotidianamente afuera de la capilla, entraba sigilosamente escondiéndose entre la muchedumbre y lloraba, sentada en la misma silla, junto a un cuerpo extraño, tomando con la misma mano el ataúd, y con la otra detenía su cabeza, como si fuera a caerse un día. Corría de pronto y alcanzaba el camión en la esquina mientras se limpiaba los ojos antes de llegar a su casa. Hoy fue diferente, hoy conocía al muerto, hoy no pudo entrar, había llorado lo suficiente a otros que a él; debería dar el honor a su esposa e hijos, que le lloraran un poco.

Ileana Cepeda

2008-11-10T20:11:00.000-08:00

Se despegaban sus pies del asfalto, levitaba de lado a lado de la casa con la vista perdida, los niños apenas si la miraban hacer el desayuno mientras ella untaba con mantequilla el pan de las mañanas.

Él hacía como si nada pasara en esa casa de la esquina con jardín y muebles de ratán. Se levantaba animoso silbando en las mañanas como queriendo despertarla del sueño perturbador en que vivía, con pocos resultados. Tiene que ir a trabajar y llevar a los niños al colegio.

Ella no le arregla la corbata, no le endulza el café, no le da un beso al despedirlo. Sólo pasa la mirada donde van los niños y los despide con una mueca parecida a una sonrisa. Cuando la cocina queda vacía sube apresurada al cuarto de la hija mayor, saca la cinta del Taekwondo, la coloca justo al centro del armario de su hija, mete su cabeza en el nudo de la cinta y suelta sus pies para alcanzar el suelo que había abandonado meses antes. Regresa la mueca, regresan las historias, los prejuicios, las angustias, los finales.

CALAVERA DEL GRUPO DE ESPAÑOL 7° SEMESTRE

2008-11-03T20:28:00.000-08:00

Las carcajadas de Gloria
Llamaron su atención
Y levitando seguía
La risa de aquella canción

El grupo de español,
Sintió una extraña presencia
Y Guillermo aseguró
La sobornaré con una merienda

Marcos estaba asustado
Cuando llegó a visitarnos
Y le dijo a la calaca
Aquí no puedes llevarnos

Ella seria lo observaba
Esperando explicación
Marcos dijo:
“Yo nada de nada”
Necesito más acción

La calaca sonreía
Mientras a otro observaba
era Ramiro, quién entonces
Ajeno a todo se comportaba
la calaca preguntó
¿y tú por qué no te vas?
yo no puedo- contestó
pues trabajo en la normal

Entonces la calaca viró
A una próxima mamá
-Conmigo ni voltees-
Nadia, de inmediato mandó
Si quieres llévate a otro
Y que sea de otro salón

Dalia salió a defenderse
Antes que fuera observada
Si quieres llevarme a mí
Llevo a mi tutora pegada

La calaca no tuvo remedio
Que voltear para otro lado
Y Daniel fue el siguiente
Elegido para llevarlo

Daniel tranquilo y confiado
A la calaca aviso
Si me llevas a tu lado
Dañarás mi corazón

El alma de poeta
A Daniel lo avaló
Pero ahora su cabeza
Hacia Santos reviró

Con un dejo de apatía
Santos la despreció
-Yo no puedo ir al panteón
Pues soy el encargado
De hacer la negociación
Si convenzo a la maestra
De no venir mañana,
quizá pueda acompañarte,
por ahora ven mañana-

Solamente uno quedaba
Y en la esquina se sentaba
La calaca no pensó
Y a Randolfo se llevó

Lo que Randy no sabía
Es que la calaca buscaba
El sonido de los ochentas
Que en el salón se anidaba

Y así todos le lloramos
Pero solo por un rato
Pues de inmediato llegó
Guillermo con unos tacos.

Ileana Cepeda

Cuentos de amor y locura soledad II

2008-10-06T19:50:00.000-07:00

…
Recargó su cuerpo antes de tocar la puerta. Demasiado pesada, tanto dolor acumulado y recargado todo en el trozo de madera podrida de tanta humedad. Dio vuelta al cerrojo, entró con miedo, se acomodó la ropa y se sentó a esperar. La sala vacía sonaba al eco de las pisadas del día anterior. Solo paseaba sus pupilas a lo largo y ancho de los límites del lugar. Alto, melena larga y sucia, obeso, triste, molesto, cansado, aburrido. Me vio, se paró junto a mí y me asfixió con sus manos olorosas a sebo.

…
Antes que nada me contó sus desgracias, se defendió de mi felicidad y en menos de media hora me sentí culpable de su miseria. Me invitó a subir a su coche, me llevo a la escuela y no volví a verla más. Todavía hoy recuerdo la escena de los condominios constitución, la cara de los renteros y la película completa. Escuchar puede robarte la tranquilidad por siempre.

...

Y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

Porque el amor cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren

Contigo Joaquin S.

Sentados en la acera repartían los recuerdos en tuyos y míos. Ella vaciaba las lágrimas en una caja de metal, él agachaba la cabeza mientras murmuraba una canción de despedida. Se tomaron de las manos, se abandonaron y subieron cada uno a un tren distinto. Más adelante se encontrarían furtivamente en el cruce de las vías. Caminaba el tren y escuchaba como se igualaba el sonido de las ruedas con el latido de su corazón. Cambiaron los sentidos de los trenes. Movieron las agujas y provocaron un encuentro fatal. Cada uno en trenes distintos, morirían juntos. Ella desde la orilla vio el accidente donde decidió no participar. Él desde el otro extremo la observó en silencio –esto no era un gran amor-

Ileana Cepeda

Espejo y fotografía

2008-09-07T22:58:00.001-07:00

La imagen, nuestra imagen se verá tornada en los lentes de quien la ven. Si el ying y el yang son complemento; el cuerpo y el espíritu deben serlo también, y entonces nuestro cuerpo y espíritu se transforman en comunión, se modifican, crecen, mueren y renacen en materia visible y abstracta. El tiempo y el espacio determinan el transcurso de ambos y deben adecuarse a los acontecimientos, filosofías y usanzas que definen a lo actual.
El lenguaje es el reflejo del espíritu, es donde se manifiesta el ser humano; el cuerpo es el reflejo del ser, del espíritu atrapado en materia amoldada según las necesidades de la energía. Atentar con transformaciones al cuerpo debería responder a una necesidad de transformar el pensamiento.

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El cuerpo entonces responde a las necesidades del espíritu y este a su vez puede ser observado desde diversos lentes. El espejo, un terrible o benévolo adicto, nos muestra en nuestra esencia y es entonces un reflejo de los cuerpos en un tiempo determinado, en lo presente. Pudiera parecer reflejo de una materia interminable en un espacio limitado, pero determinado por diversos factores. El espejo muestra nuestro cuerpo desde nuestra visión, nuestra vista postrada en nuestra materia determinada por nosotros mismos, las sentencias que pudieran surgir dependerán de la auto-aceptación y auto-percepción de nuestro propio ente.
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La imagen de las personas se refleja además en los otros seres, transeúntes habituales que te desconocen el espíritu pero a quienes tu cuerpo les habla con un lenguaje en equilibrio. El otro, la mirada del otro en nuestro ser, carecerá de los conocimientos necesarios para entenderte, y estará motivado por intenciones y caracteres que varían y te construyen según la concepción de tengan de tu ser y de su entorno. Los juicios que el otro haga de nuestra materia, variarán en la subjetividad de un sujeto que dicta una sentencia a otro sujeto. La aceptación o negación de estos juicios dependerán en gran medida de la seguridad y conocimiento que tengamos de nuestro ser.
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La imagen congelada en tiempo, la fotografía, nos muestra los elementos y las facciones de un momento detenido en imagen. Las imágenes fotográficas son las máscaras del ser detenido en el tiempo en un papel, en una imagen, y la muestran o la ocultan al análisis. La visión de la fotografía está estipulada por el enfoque, la iluminación, los claroscuros del lente; anteojo de un cuerpo con una intención decretada. Las fotografías de un ser revelan un entorno parcelado en distancias acotadas por las dimensiones del lente y la posición del cuerpo, reflejan la imagen, en un entorno que pudiera darnos el perfil de un ser que posa para el lente con la intención de mostrarse en determinada actitud, una imagen enmascarada por los adornos y las posturas. Las imágenes improvisadas pueden reflejarnos algo más cercano a la realidad, menos máscara, menos belleza, más realidad.
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Las imágenes que de nuestro cuerpo se derivan son mostradas, y reflejan las presencias y las ausencias de seres que existieron y son parte del presente, son recuerdos, lontananza en tiempos y espacios que pertenecen a la unidad de espíritu y cuerpo. La concepción de nuestro ser dictará las concepciones en los demás; ajeno a la belleza, nuestro conocimiento deberá reflexionarse a través del conocimiento de nuestros pensamientos, ideales y creencias, esto decretará nuestras posibilidades de transformar nuestro entorno. La vida, la existencia de un ser trascendental inicia en una concepción clara de los posibles efectos del ser en un entorno determinado por el tiempo y el espacio.

Ileana Cepeda

“El mundo de los escritores”

2008-07-10T22:15:00.001-07:00

Desde que hicieron la remodelación del Colegio Civil, no había querido volver a entrar. Ayer, ante la presentación del libro de uno de mis escritores favoritos, decidí dejar los recuerdos de lado, para afrontar las nuevas paredes de ese recinto, al lado de una nueva historia. Me llevó hasta ahí el deseo de escuchar buenas voces, además de la presentación del libro; los presentadores fueron: un gran compañero, escritor y amigo, Enrique Saucedo, y Gerardo López Moya, del que tenía la expectativa de escuchar buenos comentarios, además de inteligentes y espasmódicos. Llegué a ese lugar para ver a los escritores bajar al mundo de los terrenales.

El libro lo hojeé sólo por unos minutos previos a la presentación, y me llamó la atención que cada cuento estuviera acompañado de un dibujo; éste libro no tendrá "peros", hasta dibujos tiene. La bibliografía del autor se caracteriza por títulos muy creativos e ingeniosos.

"Cuentos cortos escritores largos" posee esa peculiaridad, y un sentido coherente con un escritor muy "largo", picudo, tramposo, lleno de historias momentáneas, citadinas y casuales. Historias cortas, en vidas largas, en la connotación de una vida llena de historias, o una historia llena de vidas; en fin, el título alude a infinidad de interpretaciones que cada lector deberá hacerse al tener en sus manos el libro.

Llegué entonces con la piel de gallina, una mueca en la cara y los sentimientos a flor de piel. Entré al estacionamiento, subí por el elevador, puse un pie sobre la plaza, mi plaza, busqué personas; me entretuve viendo como un novio enamorado,tocaba la cintura de su amada como si midiera 60 de cintura, no le importaba tocar una lonja de grasa, su cara sonreía mientras acariciaba su brazo desde el hombro hasta tomarle la palma de la mano. De pronto los novios quedaron atrás y estaba frente a la puerta de "El aula magna". Entré y me indicaron que el salón estaba a la derecha.

Sentada cómodamente en una sala a reventar escuché a Enrique Saucedo, el primer presentador del libro. Enrique, conocedor de la obra del autor, conocedor del oficio de escribir, hace un recuento de la obra de Romualdo, y lleva de la mano a viejos y nuevos lectores camino al nuevo libro del escritor. Presenta a su compañero y amigo, al libro, a su escritor, a la reciente creación en la ciudad de los osos y de las montañas. Delicadamente trata el libro, lo toma en sus manos y lo explora detalladamente, contándonos íntegramente las historias; le habla al oído y le cuelga pocos adjetivos. La ponencia de Enrique nos invita a leer el texto, a disfrutar del sarcasmo inteligente de su autor, y sobre todo a buscarnos en los personajes omitidos por Romualdo, pero inevitablemente designados por el lector.

El breve comentario del caricaturista nos refrenda que es un buen libro, en el que hubiera contribuido gratuitamente; a nadie se le puede escapar el gesto de Romualdo cuando levanta la cara, asombrado por el comentario del ilustrador Sergio Flores.

Gerardo López Moya --permítanme suspirar y hacer una acotación: le pedí a Enrique, codazo de por medio, que me presentara a Gerardo (sintiéndome de 15 e imaginándolo de 16) cuando estuviéramos en el evento. Ante la solemnidad y prudencia de mi amigo tuve que presentarme sola. Advierto que ese es el nivel de objetividad en que se basan mis comentarios--.

Gerardo, como iba diciendo, comienza leyendo un relato del libro, dándole una lectura rápida, demasiado rápida; hizo entonces una cronología del crecimiento de un bebé, hasta la creación de un escritor incomprendido, tratando de explicar el estilo del autor. Después nos describe cómo la bazofia de la vida es transformada por el escritor en cuentos digeribles, pulcros y sublimes.

El escritor toma la palabra, la estruja y la acomoda en sus sonrisas y muecas. Con geniales frases cortas nos mantiene expectantes, escuchándolo, atendiéndolo. Toma el micrófono, se niega a usar lentes y enumera cada una de las frases que nos regala a la vez que la sala se llena de la simpatía que irradia Romualdo, con el libro entre sus manos, nos lo entrega con recelo, con nostalgia, ay de aquel que se le ocurra tomar un cuento del libro para ver la conjugación de verbos, los signos de puntuación o ponerle la cola al cocodrilo.

Al terminar la presentación, una mujer, o tal vez un hombre disfrazado, pidió la palabra y acusó a Gerardo de grosero por emplear un léxico inadecuado. El auditorio, indiferente ante la histriónica escena, siguió su curso encaminándose a la salida. Gerardo recibió sonriente la crítica, y el satisfecho Romualdo, con su especial ironía, le agradeció el comentario con gesto complacido por haber tenido un evento pluricultural.

Terminó la fiesta con un brindis en el que me dispuse a tomar sólo agua. Reunidos en un patio, donde hace 16 años subía a una plataforma a un concurso de minifaldas (que por supuesto no gané, aunque sí gané una apuesta de: "a que no te subes", "a que sí; cuánto"). María, Guillermo, Hiram y yo, platicamos del evento, de los recuerdos, del edificio nuevo que guardaba infinidad de historias. Guillermo insistió en darme un tinto. Tomé el último trago de la última botella, literalmente me acabé el vino del evento un evento que sorprendió por la asistencia de verdaderos intelectuales vestidos de mezclilla, remojados por la lluvia, con camisetas rojas y camisas apretadas.

Un evento extra-terrenal en la tierra de los zombis.

¿Qué es poesía?

2008-07-01T10:49:00.001-07:00

RIMA XXI
—¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul,
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?

Gustavo Adolfo Bécquer

La pregunta causó una discusión interminable, una bocanada de respuestas e interpretaciones que jamás concluyeron. El poeta conservador defendía afanosamente sus palabras con la humedad de su voz. Los silencios prolongados causaban el embeleso del auditorio que presenciaba la dulzura de sus versos, nos acostumbró y nos convenció en sólo unos minutos que sus estrofas, el raudal de palabras escritas y ordenadas era poesía. La melodía de sus encantadores lectores, la cadencia de los movimientos del aire que escupían de su boca, endulzaban el oído y el espíritu de los que atónitos escuchábamos.

¿Qué es poesía?

El irreverente poeta mezquino, el populacho, el andante, el dueño de las calles y de las historias de peatones dice que la poesía no se adorna, no se canta y no se grita en el micrófono, la poesía se lee en silencio, en la noche, dice que viaja en la humedad de un beso y se disfruta en soledad o en compañía de la soledad. El poeta toma la cotidianeidad y la transforma con palabras, al borracho lo deja así, habla de su hedor y de sus labios húmedos; cual Bukowski estremecedor de realidades, alejado de la divinidad de Huidobro, más terrenal que la crueldad; juega con el lenguaje y la creatividad regalándonos versos, libres o no, con métrica o si ella, con sensibilidad e inteligencia.

¿Qué es poesía? Me confieso lectora, apasionada de éste género. Me embruja la poesía de Jaime Sabines, me enamora Joaquín Sabina. Joaquín y Jaime, Sabina y Sabines, uno me estruja y el otro acaricia. La oralidad de mi abuela, sus rimas, su melódico hablar, las historias en canciones, el sabor de los chismes, la historia de cada palabra, los años a cuestas de cada leyenda, su interminable curva melódica ascendente. De cada poema, de cada poeta, de cada palabra, de cada cantor, me quedo con la música en los labios de mi vieja.

Poesía... eres tú.

-¡Yo, jamás!

Ileana Cepeda

Happy birthday my blog

2008-06-26T21:08:00.000-07:00

Saben esto de “escribir” lo había comenzado hace años, cuando de adolescente trazaba mis historias en un “diario”, pero como a muchas me cacharon al quedarme dormida con el diario en las manos y me censuraron; por cierto con mis compañeras de la secundaria tenía un diario colectivo, me gustaría releerlo.

Después en la prepa la maestra de taller de redacción, nos pidió escribir un cuento y recuerdo que hice la historia de una chica adicta a las pastillas, estaba yo influenciada por la historia de la canción: Princesa de Joaquin Sabina. La maestra al parecer se escandalizó por el vocabulario que utilizaba y me devolvió mi escrito diciendo que eso no era lo que había pedido. Le escribí entonces una historia de una niña llamada Karlita que tenía síndrome Down, recuerdo su placentera cara mientras la leía y además decía –esto sí es literatura, está hermoso>.

En la facultad, ya bastante contaminada, me obligaron a escribir y no pude. Envidiaba los poemas de Angela, quien de pronto exponía sus comentarios con un lenguaje tan poético y además su compañero Reynaldo (ahora su esposo) la adornaba diciendo –maestro, además escribió un poema, lo leía y tenía la desfachatez de sonreír junto a su larga y perfecta cabellera.
Cuando ingreso a la maestría me descubro escribiendo Posdatas en mis trabajos y me gustaron. Al tiempo que me relaciono con mis compañeros de la normal, escritores, escribientes y escribanos. Intercambiábamos mails, recados y avisos en los que me sentía obligada a escribirlos bien, las correcciones a los trabajos de mis alumnos me ayudaron, además de las pastillas anticomitis que me dieron y que aún me fallan.

Mis alumnos de secundaria me alimentan día a día, me regalan historias maravillosas, las envuelven en fantasía, me las adornan con sonrisas y carcajadas en los ojos; en fin me disgusta contar el tiempo, tomarlo y ponerle nombre pero la costumbre obliga a contar, a nominar.

Un año es para mí, sonrisas, multas, reclamos, catarsis, regaños, descanso, gritos, causas – consecuencias, miedos, preocupación, alegría, sonrisas, palabras de lágrimas, cometarios virtuosos (todos), más amigos, menos amigos, desnudez, calosfríos, bochornos; en fin, mezclas de emociones acompañada siempre, de los ojos de mi lector preferido Hiram.

Gracias por leerme… see you letter.

104 años de vida e historias que contar...

2008-06-08T23:32:00.001-07:00

La historia de mi abuelo es interesante, no sólo por su longevidad sino por las experiencias acumuladas en ese andar. He recuperado sólo algunas historias de las que ha pasado ese hombre, para mi desventura, él es algo reservado y hay días en que no se antoja mucho platicar, le gusta estar sólo con mi abuela. Me ha mencionado que se ha cansado de vivir y no sabe como dejarse morir, la monotonía de la vida le ha batido, la misma comida, la misma gente, los mismos paseos, con 104 años ha vivido y ha visto demasiado. El cansancio le pesa en la mirada pero sus piernas se levantan firmemente y se echan a andar. Mi abuelo no es Dorian Gray, el tiempo le ha desfigurado su galantería no es el hombre guapo que encantaba a las mujeres, más bien ahora le ceden el paso y lo miran con ternura. Las arrugas han marcado su existir y su cuerpo detiene sus pensamientos día a día. El no ha muerto porque no sabe cómo hacerlo, la ansiedad lo asusta, la vida lo atrae, el viento lo acaricia y le recuerda que existe. Nosotros su familia lo mantenemos vivo, lo cuidamos, lo visitamos, lo adoramos en nuestros rezos y prolongamos su vida.

Ismael Cepeda y María Martínez (1)

Entre Padre Mier y Morelos por la calle de Diego de Montemayor, mi abuelo rento una casa. La fachada era sencilla, tenía sólo dos cuartos y el interior estaba deteriorado. Mi abuelo en su afán de detallista le llevó tres días arreglar la casita; le arregló las puertas, la pintó, ordenó la cocina y cuando estaba terminada entró con mi abuela de la mano diciéndole -"jamás entrarás a una casa tirada mientras yo viva". Al mes llega el rentero a cobrar el plazo de renta y mi abuelo le presenta las cuentas de la reparación y le da la opción de pagar la mitad de la cuenta cada uno. El rentero le contesta que fue su decisión arreglar la casa así que él no pagaría ni un centavo de los arreglos. Mi abuelo le pago el mes, le dijo que se retirarían de la casa. Pero antes de irse tomó un pico y destruyó la puerta, las ventanas, las paredes y entregó la casa, casi igual que como estaba.

Los juegos del lenguaje

2008-05-27T14:58:00.000-07:00

Tengo las nachas planas de tanto estar sentada; ayer estuvimos hasta las 4:00 am jugando conquian y bien amarradas con “el viejo”. Resulta que últimamente me he “calado” jugando con varios grupos y el resultado ha sido interesante.

El conquian es un juego español, que llegó a México y como muchas influencias españolas las hemos mexicanizado e incluso llegamos al punto de cambiar las reglas del juego y terminar jugando un conquian distinto al propuesto por los españoles, la terminología que usamos los participantes seguro ni se la imaginan los promotores del juego y para muestra un botón;

La terminología. El rey; con todo y su corona, postrado sobre la carta con su traje elegante y su capa roja, queda sublevado a que mi abuela lo llame “pásame un panzón”
El caballo; sin importar a quién lleva encima es simplemente el caballo; el once de oros, bastos, copas o espadas, las primas le llamamos “pásame un papichulo”.
La zota; una coalición mujer-hombre, aceptamos las mujeres que le llamen “vieja”
Los bastos son los barrotes o ya más entrado en confianza son también los “toma”, las espadas son los “puñales”, lo oros son: “el dinerito”, las copas son: “A”, “B”, “C” o simplemente alzas la mano simulando sostener una copita y la empujas hacia la boca.

En fin cada grupo formula sus códigos para comunicarse efectivamente en comunión con el juego, distorsionando el lenguaje formamos una comunidad a la cual fácilmente podrás adaptarte, si tienes la pasión por la competencia, el tiempo para jugar horas y el dinero para apostar.

- Hey, aquel vio el cambio antes de aventar, no hagas “chapuza”, no la “friegues”.

Horas antes del juego…

Hoy antes del juego vi como mi tío arrastraba los bigotes de pena porque su hijo no le había llamado. Mi tía tenía lágrimas en los ojos, porque había peleado con su hermana y con su madre por las preferencias que existían entre cada una. Mi sobrino tenía cara de humillación mientras veía a su mamá fumar de ansiedad, yo tenía mis ojos cargados de tristeza; tristeza, coraje, humillación, agobio, llanto, todos desaparecieron por unas horas mientras jugábamos y nos burlábamos de la vida con el conquian.

Calles sin parar.

2008-04-22T21:29:00.000-07:00

Camino por la calle sin detenerme. Los altos abandonaron la comunidad o nunca existieron, a las faldas del cerro y con su magnitud alzada al cielo se encuentran las calles sin pavimentar y las casas sin pintura. Las cuevas donde habitan, los refugian del cansancio, resguardan los sueños que nunca concebirán la realidad.

Su mirada es arrogante, los sombreros tapan la mitad de la frente y la cara la tienen que echar atrás para poderte ver. La altivez de la mirada a través de la nariz te juzga culpable de su inmundicia. Yo en cambio, camino agachada buscando el suelo, me escondo ante la penuria y la marginación.

Los pasos escalonados hacen dolerme las piernas de tanto andar. Cada paso subo un poco sin alcanzar sus glorias y sus triunfos. Los pictogramas que encuentro en las paredes gritan la libertad que nunca sentirán, la falta de oportunidades y los reclamos escondidos en agresión.

La escasez, la agresión, la dolencia, son parte de su entorno y la costumbre las vuelve necesarias. El funcionario sube en coche y se asoma, más nunca bajará sus pies porque podrá ensuciarlos con la tierra del trabajo. La costumbre de ganar sin trabajar será siempre comodidad incondicional.

Bajo caminando y sigo buscando el suelo, me han convencido y me siento culpable de su desgracia, sólo basta un grito, un movimiento brusco para estremecerme, se burlan del miedo que tengo, del miedo que provocan por el monologo que me enloquece.

Una hora de paseo por las calles del pedregal me han enmudecido. Acostumbrada a saludar, sonreír, tuve que contener las palabras y las expresiones hasta subir al auto, exhalar gimiendo la impotencia de seguir en esos caminos.

La despedida es más difícil cuando no, no quieres irte.

Ileana Cepeda

Camino sobre un río de lágrimas.

2008-03-18T23:21:00.001-07:00

El llanto se les facilita a muchas de mi género, pero a mí me cuesta trabajo eso de la llorada, a lo que mi madre le llama “es que no tienes corazón”, “pero habrá alguien que te haga llorar” termina la sentencia y me obliga a reflexionar.

Lo que pasa es que estoy acostumbrada a controlar mis emociones, y dentro de ellas se encuentra la tristeza, el coraje, la angustia y todo lo que te pueda hacer llorar. Bien resulta que vengo llegando del cine, fui a ver una película que se llama “August Rush”; efectivamente escuché mi destino pues era la única película que empezaba a la hora en que llegamos al cine (en realidad íbamos a ver Juno por recomendación) así que entramos con pocas expectativas.

Me gusta la comodidad del cine, las palomitas, el refresco y el chocolate acompañado de cualquier película. Puedo ir a ver cualquier película sin despegar los ojos de la pantalla, pero no todas me gustan. La de hoy me gusto y mucho, en realidad no sé por qué, la historia era conocida, podría sonar predecible, más sin embargo mantuvo mi emotividad al descubierto.

La película mantuvo mis ojos llenos de lágrimas. Las risas y las voces poco a poco dejaron de escucharse (hacía mucho que no me sucedía) la película enmudeció al auditorio, no hubo necesidad del shh o de voltear molesto a los asientos de atrás, la historia controlaba a todos y a mí me mantuvo expectante. No contaré la historia, más sí hablaré del tema, el destino.

Podemos creer o no en él. Podemos creer por la comodidad del ingenuo que no busca más respuestas a los cuestionamientos cotidianos. Podemos también no creer, con la supremacía de entenderlo y dar respuesta al todo, en fin; existen cosas sin explicación, recuerdos o deseos que te llevan a estar en el lugar y tiempo para que suceda algo. Puede ser el destino o el adn del carbono que también tiene memoria.

El destino ha determinado decisiones importantes en mi vida, otras más he ido a contracorrientes desafiándolo, pero siempre gana. Podemos usar expresiones como “tengo mala suerte”, “hoy no es mi día”, pero no; sólo es, que el destino no quiere que suceda.

Es el causante de todos los “por qués” y es el único que tiene las respuestas, es un fantasma omnipresente, omnipotente y curador, tiene la solución a todo y es amigo del tiempo, el espacio lo persigue pero él siempre está ahí. Es el causante de haberme enamorado tantas veces y haberme desilusionado también. Es el causante de haber decidido un día detener las lágrimas de mis ojos y ponerme el apellido “es que no tienes corazón”.

Día internacional de la mujer ¿Recibir felicitaciones o participar en la reflexión y el cambio?

2008-03-08T06:46:00.000-08:00

Seguramente te felicitaran en tu día, te regalaran flores y recibirás abrazos, las sonrisas de las mujeres se extenderán más de lo habitual recibiendo las felicitaciones por un día que no es su cumpleaños, su santo, día de la secre, la profe, las madres, ¿la mujer?

¿Por qué un día internacional de la mujer?

Resulta que este día nace como una reacción de las mujeres hacia la desigualdad que existe en derechos laborales, huelgas, movilizaciones, accidentes dieron lugar a que miles de mujeres lideradas por mujeres se congregaran a exigir igualdad de derechos.

La siguiente es una cronología de hechos que promovieron el día internacional de la mujer:

EL PROTAGONISMO DE LAS OBRERAS
Al frente de las movilizaciones por el Día Internacional de la Mujer, las trabajadoras de la industria textil han tenido un lugar preponderante. Así, a comienzos del siglo XX, son numerosas las movilizaciones y huelgas de obreras en Estados Unidos. En 1909 se realiza la gran huelga de las obreras de la Compañía de Blusas Triangle, de la ciudad de Nueva York. Este paro, que se conoce como la "sublevación de las 20.000" (por el número aproximado de trabajadoras de diversas fábricas que prestaron su apoyo), tuvo una enorme repercusión, tanto dentro de la opinión pública como en los círculos sufragistas y socialistas.
EL ITINERARIO DE LA HUELGA
1909
28 de septiembre. El Sindicato Internacional de Trabajadores del Vestido inicia una huelga en apoyo de las obreras despedidas de Triangle. Días después se suma el movimiento de mujeres norteamericano, la Liga Nacional de las Mujeres Sindicalistas (*), las sufragistas, socialistas y mujeres de la burguesía.
3 de diciembre. La Liga Nacional de las Mujeres Sindicalistas, liderada por Mary Drier, feminista de clase media, convoca a una marcha de protesta contra la represión policial que reúne a 10 mil mujeres. Drier es arrestada.
5 de diciembre. Las sufragistas realizan una concentración masiva en apoyo a la huelga.
1910
15 de febrero. Se pone fin a la huelga. La gran mayoría de trabajadoras/es regresa a la fábrica sin haber conseguido la totalidad de sus demandas.
1911
Sábado 25 de marzo. El retorno de las obreras de Triangle a su trabajo (en febrero de 1910) no fue visto por ellas como una victoria, particularmente porque las demandas que obligaban a la empresa a instalar salidas de emergencia, la prohibición de mantener las puertas cerradas durante la jornada laboral, además de poner en funcionamiento escaleras de seguridad, nunca se pudieron discutir durante las negociaciones. Esto fue fatídico un año después, el sábado 25 de marzo de 1911, al producirse un incendio que destruyó gran parte de las instalaciones de Triangle. La tragedia dejó como saldo 146 trabajadoras muertas y numerosas mujeres heridas. "La prensa acusó del incendio a un trabajador que fumaba en esos momentos. La Liga Nacional de Mujeres Sindicalistas comenzó una campaña para que se legislara contra los incendios y a favor de la protección de las trabajadoras/es, así como una mayor vigilancia de las leyes existentes".
http://www.isis.cl/publicaciones/miraesp2.htm

Después de leer esta cronología, veremos que no es nada alentador seguir en la misma lucha, el día internacional de la mujer no es para felicitarnos, es para reflexionar sobre los avances que tiene la igualdad, la equidad de género. Trabajadora, mujer, revisa tus condiciones laborales y compáralas con los hombres, tienes las mismas oportunidades, o acaso ¿te han negado derechos por ser mujer?

La igualdad no será fácil conseguir, es por eso que aún sigue existiendo este día, requiere cambios de paradigmas, modificar el pensamiento no sólo de los hombres sino también de nosotras las mujeres, despojarnos de la comodidad de ser mujer y responder a una verdadera igualdad.

Seguramente alguien piense que no se podrá dar, que la equidad requiere de igualdad de condiciones, ¿condiciones sociales, laborales? las tenemos, podemos realizar las mismas labores que el hombre, ¿físicas? existen mujeres con la fuerza necesaria para determinados trabajos, ¿emocionales? Creo firmemente en la existencia del sexto sentido de las mujeres “las mujeres somos las de la intuición”.

La mujer, el feminismo y temas afines, pueden ser desarrollados en diversos escritos y con fines y propósitos distintos. Las invito a revisar la literatura que se ha escrito sobre este tema, a revisar la biografía de mujeres que fueron víctimas de la falta de equidad, un ejemplo; la primera feminista de nuestra historia Sor Juana Inés de la Cruz, tuvo que tomar decisiones categóricas en su vida para acceder a una preparación profesional, para tener licencia de ser inteligente.

Sin llegar al extremo de ser misógina, creo que las mujeres hemos manipulado nuestra condición del “ser débil”, se encuentra en nosotras las mujeres cambiar nuestra condición en la sociedad, dejar la comodidad e involucrarnos en la igualdad.

La equidad se puede dar, sólo requiere del esfuerzo compartido hombre-mujer para que se obtenga y del conocimiento racional sobre las propuestas que se hacen para que esto se logre, no acepto las felicitaciones, acepto las oportunidades para que se dé una igualdad.

Ileana Cepeda

Incomodos mails.

2008-02-26T09:08:00.000-08:00

Los mails más comunes que transitan en la red son los de contenido motivacional, chistes, cadenas religiosas o intimidatorios “si no lo mandas te puede ir muy mal”, seguramente sabrás de cuales mails estoy hablando.

Los multimails, en general están bien elaborados con buenas fotografías, algunos incluyen buenas citas y podrás reconocerlos por sus títulos así como por las personas quien te los envía. El remitente de los correos es una persona que incluiste dentro de tus contactos y puedes mediante el tipo de mails que te envía clasificarla entre; esta me manda buenos mail, aquel siempre envía cadenas, aquella manda puros chiste vulgares, aquel envía mails informativos etc. Y entonces decides cuales eliminar antes de abrirlos y cuales puedes ver por curiosidad.

Bien dentro de este panorama nos encontramos con nuestros alumnos. Dentro de mis contactos una buena cantidad esta organizada en grupos de alumnos, con los cuales me comunico vía mail, les mando avisos, tareas y permito en ocasiones que me envíen trabajos, ellos por su parte me ponen dentro de sus contactos pero al menos conmigo se han cuidado lo suficiente de enviarme multimails. Por otra parte, de mí nunca han recibido ningún correo que no este relacionado a algún aviso y dirigido específicamente a ellos.

Dentro de este marco de formas (que no quiere decir que sean las mejores) me encuentro en el grupo de español en la modalidad mixta. Cada vez que entro al salón (15 o 20 minutos después ya que el maestro anterior nunca sale a tiempo) me encuentro en el pizarrón interactivo la proyección de mails, de este tipo. Los muchachos atentos como cual alumno enajenado a la clase, mientras que suben el volumen a las bocinas para escuchar la canción relajante y ver imágenes de paisajes hermosos a la vez que leen las líneas “el mañana será mejor”. Ante la presión de mi pie en movimiento apagan las bocinas y me desocupan el pizarrón.

Comienzo la clase y escucho una voz que dice, -enséñaselo a la maestra- me acerco con curiosidad para ver que es lo que me tienen que enseñar y resulta que es un mail, se llama “El hotel de las mujeres insatisfechas” cuerpos desnudos, muy bien formados, de hombres que representaban en cada uno, diferentes prototipos de oportunidades masculinas. Conforme pasaban las diapositivas subías al siguiente piso del “Hotel”, en fin el propósito del mail era retratar la insatisfacción de las mujeres ante los hombres, según el mail siempre queremos más (yo me hubiera quedado en el quinto piso, estaba muuuy bien), al finalizar el correo, las risillas se escuchaban y entonces le pregunto a mi alumna -ese mail ¿quién te lo mandó-, -el profe- me respondió de inmediato, pensé que se lo había mandado un compañero cuando me aclara –el profe de tercera-, -sí- reiteraron sus compañeros lo proyectó en el pizarrón. En estas declaraciones algunas compañeras (en secreto) me comentaron que se incomodaban cuándo el maestro presentaba mails de ese tipo.

Estaba enmudecida, imaginaba las diapositivas que preparan mis compañeros donde proyectan esquemas, actividades, análisis, gráficas, opacadas ante la lucidez del cuerpo de un hombre desnudo y palabras que enuncian chistes malos y sexistas.

No estoy a favor ni en contra, del profe formal de camisa y corbata, bien portado y serio, entiendo las diferentes formas y coincido con la idea de la apertura de pensamiento; pero no considero pertinente ocupar el tiempo y el espacio del aula para estas proyecciones.

La ética de quien usa la tecnología está determinada por su educación (formal o informal) y dependerá de la conciencia que tenga de las causas.

¿será maestro?

¿sabrán sus autoridades el uso que se le está dando a los pizarrones?

¿y dónde está el asesor? esa respuesta si me la sé.
= leyéndoles un mail de chistes a sus compañeros, que están doblados de la risa.

Sé lo que hicieron el verano pasado.

2008-02-19T14:50:00.000-08:00

El título puede predecir una historia de terror; pues les cuento que se queda corto, entonces podrán inferir que se trata de una historia realmente terrorífica. Sucedió a finales del año escolar, el verano del 2007. Como presagio de un número maldito se apresuraron los preparativos de los trabajos finales, los maestros adelantamos tareas, apresuramos entregas de trabajos, corríamos y sudábamos por estar a tiempo en el gran cóctel. La invitada sería la directora, el show: los alumnos, los organizadores, asesores, coordinadores y maestros responsables del período, en ese entonces segundo.

El día llegó. La fiesta fue una verbena con colores y sonrisas. No faltaron los nervios y las mentiras piadosas (por piedad que me perdone el río), la música y el baile; las cartas colgaban de las paredes y la hermosura del tapiz sublimaba el ambiente, las exposiciones, los comentarios –que bien te fue, que bonito te quedó, el tuyo estaba más lleno, tu juntaste más trabajo, tú me ganaste el salón que quería, tú te llevaste el mejor grupo -en fin, la armonía hacía imperar una musicalidad etérea.
.

Las felicitaciones al final, los abrazos y los deseos (buenos y malos) se avecinaban en fila. Recogía las carpetas que representaban el final del curso inconcluso, y pensaba en lo que haría la semana que faltaba para terminar el semestre; entonces imagine una serie de sesiones donde hiciéramos círculos de lectura: las alumnas leerían textos, los comentaríamos y terminaríamos las sesiones. El programa se había apresurado tanto que habíamos terminado un campo de dos meses en uno y medio; nos sobraba una semana y resultaba algo parecido a lo que les pasa a los maestros de secundaria el último mes de clases que se la pasan de nanas de niños de secundaria.

Comenzó el círculo de lecturas y las alumnas superaron las expectativas, eran demandantes y tenaces, así que como premio les ofrecí una conferencia con tres escritores locales. Les emocionó tanto la idea que en ese momento comenzamos a preparar el evento que sería en el salón de clases la última sesión, lo consulté nuevamente con la asesora y dijo que no habría problema, incluso me invitó a hacerlo público para todo el semestre, todas las especialidades y en el auditorio.

La fecha se acercaba y los murmullos se hacían más fuertes, -vendrán tres escritores a dar una conferencia, se oían los susurros en los pasillos de la escuela. Unos días antes del evento me llama la asesora de la asignatura y me anuncia que el evento se suspende, que no habrá conferencia, porque no estaba dentro de la planeación. Desconcertada le pedí una explicación, -¿qué pasa en realidad, quién dijo no?, -la pulcritud de la asesora casi desatina y le tiembla la voz cuando me dice “los de líneas curriculares”. ¡Ahh!, exhalé con fuerte aliento –los curriculares, bien lo haré sólo para mis alumnas, solamente en mi salón.

El día llegó. La cita estaba dispuesta. El anuncio estaba hecho. El evento tenía nombre, “los escritores a cuentas” se llamaba, se hablaría de lectura y de escritura que eran las habilidades desarrolladas por esta asignatura; leer y escribir eran los nombres de los campos y empataba perfectamente. Los escritores serían: Romualdo Gallegos, Enrique Saucedo y Guillermo Berrones; las alumnas los esperaban y en un arrebato de ansiedad llenaron el salón con globos, hicieron carteles y se uniformaron de rosa.

Una hora antes de comenzar el evento, estaba sentada frente a una computadora terminando de afinar el discurso de la presentación cuando una mano fría toca mi hombro derecho. Volteo inmediatamente y era mi asesora. -Qué susto me diste- le dije, sonrió y me preguntó –¿qué haces? Le mostré la presentación que había hecho y salió. Unos minutos después regresa con una noticia, -no puedes hacer el evento, -ni siquiera dentro de tu salón. Ante la noticia quedé pasmada, el atentado era injusto y sinrazón, el desafío inmediato me llevó a decirle que lo haría de igual manera. Me parecía injusto y las razones que me daba eran invalidas y con falta de sustento, le recordé la verbena que vivimos, tampoco estaba dentro de la planeación y sin embargo lo hicimos, era un ejemplo para invalidar la razón de la falta de planeación del evento: que no se encontraba “los escritores a cuentas” dentro de las planeaciones de Marzano que habíamos entregado meses antes.

El desafío duró poco, inmediatamente después del anuncio escucho la voz del coordinador del semestre. La llamada duró más de tres minutos, me habló con voz pausada y me dio la recomendación, de no hacer el evento. Colgué el teléfono fui al baño, me tire agua en la cara, respiré hondo y decidí cancelar el evento. Salí del baño y en el lobby de la escuela se encontraba el primer escritor, iba llegando Guillermo Berrones. Con una explicación cortada por los suspiros de coraje Guillermo entendió de inmediato, intentó hacerme sentir bien y cuando se dio la vuelta entraba el segundo escritor, Romualdo Gallegos; no podía explicarle algo que me parecía inexplicable, Enrique Saucedo se enteró después y se marcharon tres escritores, dando la espalda a una institución que no quiso recibirlos.

Era la hora de ir a clases, caminaba por el pasillo modificando el discurso que había planeado decirles una hora antes (eso fue lo más difícil). Llegando al salón inhalo el aire necesario para la noticia y alcanzo a escuchar –ya vienen los escritores, prepara las sillas. Cuando entro se escucha un grito: “¡Bienvenidos!”. Mi sonrisa se congeló y se convirtió en una mueca que duró unos minutos. Las alumnas se dieron cuenta que no habría escritores, les dije que le pidieran explicaciones a la coordinación porque yo no las tenía. Ellas exigieron una explicación que nunca se dio.

Desde entonces, las injusticias, los temores, las tristezas, el coraje, han ido creciendo en la institución. Se les ha visto en las caras desencajadas de quienes las vivimos, nos acompañan a dar clases, entran al salón y las compartimos con los alumnos; alumnos que son testigos y únicas víctimas de estas formas extrañas de regular la institución.

Actualmente me preparo para impartir el curso de Estrategias II y tomaré las medidas necesarias. Incluiré (si me es permitido) eventos sin nombres para evitar diabólicas excusas.

Sé lo que hicieron el verano pasado y lo recordaré por siempre…

Ileana Cepeda

la lengua esta viva

2008-01-20T18:06:00.000-08:00

La palabra nombra, al nominar crea y designa. Antes de la palabra, cabalgas cual caballero inexistente sobre la capa con el espíritu lleno, sin exteriorizar tus pensamientos. Las palabras nos juzgan, nos enjuician, nos culpan o nos doblegan.

En una mesa redonda donde abordamos temas relacionados con el lenguaje, cada uno de los integrantes de esta mesa, expresamos nuestros pensamientos mediante nuestro lenguaje, utilizamos palabras, que antes de nuestra intervención estructurábamos y acomodábamos para que fluyera el pensar. Después de las ponencias y en un acto de reflexión decidí comenzar con divagaciones sobre el lenguaje que habían quedado aisladas en el pensamiento y ahora deberán tomar rumbo y buscar una salida.

Los individuos tenemos necesidad de expresarnos, el lenguaje es un medio por el cual nos comunicamos y dejamos salir a través de él, nuestro pensar y sentir, pero hay una necesidad por participar en la construcción de ese lenguaje, un deseo de pertenencia, de identidad que es lo que hace que lo cambiemos a nuestra comodidad, o intereses.

En la mesa redonda algunos comentarios llegaron a satanizar, el hecho que los jóvenes usen la economía del lenguaje, usen menos palabras, hagan contracciones, en fin modifiquen el lenguaje. Se habló de los fines prácticos, de la comodidad, y de innumerables razones más, pero creo que la razón es, el deseo de sentirte participe y no sólo usuario del lenguaje, lo que hace que éste cambie. Mis alumnos están empleando una forma de hablar en código, con la intención que crear su micro lenguaje, cambiando las sílabas (dicen dope en lugar de pedo, dicen sobe en lugar de beso), construyendo nuevas palabras.

Las razones son muchas para tratar de entender por qué cambia el lenguaje, se tratará sólo de construir eternamente un lenguaje que nos signe, que nos aleje del español, y nos recuerde que somos un pueblo independiente de la colonización, que éramos y seremos una nación con riquezas y tradiciones indelebles en la piel y que las recuperaremos mediante la construcción de nuevos códigos.

Las princesas y los príncipes del pedregal

2007-12-18T22:13:00.000-08:00

Quizás la humana y bondadosa Diana no los conoció pero sepan que habito en un lugar donde abundan príncipes y princesas, llevan vestidos largos y piojos en el pelo, la comezón les cala pero las reglas y los manazos de su madre no los dejan rascarse.

Pedregal de Escobedo es el lugar donde habita el olvido, el olvido de quienes nos preocupamos por comprarles juguetes valiosos a nuestros hijos y nos olvidamos que la marginación está a la vuelta de la esquina o a los pies del cerro del Topo.

“La princesa esta cansada porque no ha dormido bien”, las princesas del pedregal no duermen porque los gritos de sus padres no las dejan dormir, lo que pasa es que sus clases de teatro los han enajenado tanto que tiene que actuar hasta la media noche para la puesta en escena, las escenas son todas las noches y empiezan a calarles las uñas a las princesas cuando se arañan las orejas de tanto apretar.

Los príncipes, caballeros del reino tienen que practicar por las noches atletismo con obstáculos, esquivan carros y patrullas mientras llegan a sus palacios con los obsequios nuevos que acaban de recibir. Aunque los reyes de la casa los malvendan al siguiente día para comprar lujos más necesarios como un kilo de arroz o tortilla. Los príncipes del pedregal bailan agachados y se ponen adornos en el cuello, su linaje les importa muy poco y su pasión la llevan en la piel, los príncipes del pedregal aman a las princesas y esperan que existan las hadas madrinas, sueñan con vivir en “la del valle”, aunque ni siquiera sepan lo que es vivir en la prole.

Príncipes y princesas desfilan por los bailes en las noches, se reúnen en las esquinas y tiran pedradas a las casas de sus enemigos, la diversión comienza cada noche en las tierras del "piedregal".

MI ÚNICO AGUINALDO

2007-12-16T17:45:00.000-08:00

Ya que no me han pagado en la secundaria, me he puesto a escribir algunas confesiones de mis alumnos para tratar de salir de mí estado, que con las horas parece que permanecerá eternamente.

De enamorados y otras cosas…

- ¿qué te pasa Pamela?
- nada maestra no puedo parar de reír
- ¿estás enamorada?
- ¿Qué? ¿cómo lo supo?
- Se te nota, cuando estas enamorada no es fácil controlar la risa o el llanto
- Ojala mi mamá pensara como usted
- ¿por qué?
- Mamá se enoja cuando me ve así riendo y cantando
- Y ¿por qué crees que se molesta?
- Pues porque tiene miedo. Sabe, a la vecina dice mi mamá, después de que andaba como yo, que el novio la embaraza y se larga, y ahí está cuidando a su niño, que iba a abortar y su papá no la dejó porque si se ponía mala no tenía dinero pal hospital y menos pal entierro.
- Y que piensas hacer con lo que sientes.
- Pos disfrutarlo hasta que me embarace y este como mi vecina. Ni modo así es.
- Pamela… Regálame esa cara de enamorada
- no maestra me da pena, bueno sí, pero si sale usted
- va, hijo ¿nos tomas una foto?

- Maestra estoy enamorado
- ¿de quién?
- de una vecina de mi cuadra
- ya se lo dijiste
- no, le tengo miedo porque me trata mal
- ¿te dice algo porque eres ciego?
- No, yo tengo la culpa. Lo que pasa es que siempre que le pregunto cómo se llama, me responde muy mal y su voz me molesta cuando me grita -¡ya te dije! Y se va corriendo. Ya no sé como hablarle.
- Y por qué sólo le preguntas su nombre
- Ahhh porque no se me ocurre otra cosa
- Maestra ¿cómo es usted?
- ¿cómo es mi voz?
- de bruja
- Así soy yo ¡una bruja!, anímate Juanito dile que te gusta y sales de dudas, te concentras en la clase y quitas esa cara de enamorado que da envidia verte.

- David ¿cómo vas?
- Bien
- ¿Bien?, Ya me hizo caso o ¿bien?, ya la olvidé
- Bien ya la olvidé. Ya estoy enamorado de otra
- ¿Así?, de quién
- De Ilse
- mmhh de Ilse
- sí, qué le parece
- bien y ese repentino cambio de enamorada
- pues así fue, dejé de pensar en Itzel y me enamoré de Ilse
- ok, y qué tal Ilse
- hermosa pero no platica como Itzel.
- ¿Entonces?…

¿Faltará acaso una asignatura en la Normal para contestar estas preguntas?

GRACIAS

2007-11-30T10:39:00.000-08:00

Estaba dormida y de pronto la duda me despierta, voy tras ella, pero sólo encuentro más y más dudas, angustias, miedos, algunos momentos de satisfacciones y suspiros de conquista. El camino es difícil y requiere de alas fuertes para volar de pronto y dejar el terreno solo; mis carencias me detienen y me obligan a regresar constantemente para hacer revisiones e identificar errores y en el proceso tratar de corregirlos.

De pronto me encuentro frente a una caja de cristal que detenía mi camino, debía entrar para poder ir más allá o debía regresar y seguir soñando. Bien, decidí parar y pensar en qué es lo que quería; giré hacia atrás y me vi dormida, arrullándome con una canción de Aldo Monge: “Dime porque lloras”. Mi rostro era plácido pero mi garganta se asfixiaba cuando Aldo recitaba:

“por qué lloras tu confesión,
basta ya mi dulce compañera
porque sufrís, si el amor es primavera”

-¿si el amor es primavera? “¡No!”, lancé un grito aterrador al ver la escena tan cursi. Alcancé a perturbar el arrullo cuando canté a gritos:

“Y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren.”

Disfrutaba la escena. La perturbación al despertar y ver que, despierta, los sentidos se agudizan y percibes tu entorno con la maldad y bondad que existe en él; que las constantes dicotomías te confunden y te obligan a decidir caminos y errar en algunas ocasiones. Consciente de esto, decidí entrar desnuda a una caja de cristal, donde los siete enanos observarían cada centímetro en una revisión exhaustiva de mi ser. Abrí la caja; en mi torpeza creo que la abrí al revés, las manos de mis amigos me ayudaron a cerrarla. Bien, esperaría a que llegaran los observadores.

Mis huesos temblaban y descubrían su fragilidad, mi piel se enrojecía, mis venas se alteraban, se veían mis varices, mi cintura se hacía más estrecha mientras perdía tres kilos en la batalla. De pronto el día es descubierto, un martes 20 de Noviembre. Un día antes había estado chateando con el búho del bosque hasta la madrugada: me ayudó, dirigió mi discurso pero sobre todo me alentó a seguir con la frente alta. Me desperté esa mañana; buscaba una señal que me ayudara a interpretar el día y nada: el mundo parecía igual, transitaban todos con las mismas caras, pagaban sus cuentas, suplicaban amor en las esquinas y los viejos añoraban aquellos tiempos. La normalidad me asustaba.

Me vestí, comí un caldo tlalpeño acompañada de mí. Una comida que me sirvió para reflexionar y tranquilizarme; aspiré la tranquilidad que me dio mi compañía, con el pecho inflamado me sentí llena. Me había estado preparando para corregir las imperfecciones que tenía y aún así seguía demasiado frágil, pero una mano firme me sostenía y mantenía para que no escapara, la mano de una amiga a un lado y la de un guerrero al otro custodiaban mi cuerpo y mi alma para que no le pasara nada.
En una hora les mostré lo que tenía, vieron las cicatrices de mis rodillas y les explique que fueron porque rogaba no perder mi ética y lo que considero verdad. Así surgieron más explicaciones, cada vez me sentía más cómoda en esa mesa ovalada y la sala a media luz, sentada frente a cinco personas que calificarían ¿qué? = a mí. Salí a la hora, satisfecha de haber controlado mi torpeza, exhalé el alma que había aprisionado horas antes.

Seguí encerrada. Siete días después me dieron el veredicto que aprobaría, o no, la posibilidad de seguir el camino que había elegido; rodeada de mis amigos y con su grandeza a cuestas, leí “Aprobada” en letras mayúsculas y separadas como para poder deletrearlas.

Entonces es la hora de agradecer la indispensable ayuda de (en orden alfabético):

Chiu, gracias por decirme en secreto que me iría bien, por su confianza y ánimo.

Enrique, gracias por tu compañía, por compartir tu presentación, por tus constantes llamadas que me demostraban que ahí estabas para lo que se me ofreciera.

Fernando, gracias por tu ayuda, por acompañarme y desvelarte conmigo, tus consejos, tus intervenciones acertadas, por escucharme y calmarme, eres grandioso, te admiro y valoro mucho tu compañía.

Guillermo, gracias por las carcajadas que provocabas en los momentos de tensión, por relajarme y animarme cuando más insegura estaba, gracias por estar ahí siempre que te necesito.

Gloria, por tu serenidad y silencios, por desearme suerte y ofrecerme tu ayuda.

Hiram, gracias por estar siempre conmigo, por escucharme, soportarme, ayudarme, gracias por tu amor, por tu fuerza y tus palabras. Lo siento, el martes es el día de tu mala suerte; tendrás, como dice Fernando, vigilancia
permanente.

Jorge Segura, por compartir material, lecturas, su tiempo, sus ideas, por su ayuda. La humildad te hace más grande, ¿será razón del tamaño de este gran hombre? Gracias por la confianza que me diste, que me retó a demostrar que no están equivocados.

Lucy, por demostrar una verdadera amistad, por compartir tu tiempo, tus libros que significan más que lecturas: compartías tus ideas, por escucharme horas, por detener mi cuerpo cuando se caía y por ponerte en la puerta de la sala para que no pudiera salir corriendo.

Maestro Carlos Omar, agradezco la felicitación y el recibimiento que me otorga.

Maestro Gilberto, por su voz serena que me brinda tranquilidad y confianza y por su sonrisa de protección que me cubre de los agravios.

Mirthala, gracias por tu compañía física y moral, por confiar en mí, darme aliento, sobar mi soberbia y jurar que sirvo para algo.

Oscar, mi amigo esquizoide, gracias por decirme la verdad, por no dormirme con cuentos de hadas y decirme la exactitud de la situación, por tu sinceridad y el aliento. Aprovecho para agradecer a Thelma su compañía y sus oraciones compartidas.

Gracias a la vida por coincidir en mi camino con este grupo de amigos a quienes valoro y admiro, les confieso que mi temor no era reprobar sino darme cuenta que no estaría a su altura, son grandiosos.

- mis papás son poetas -

2007-09-18T20:31:00.000-07:00

Era un jueves y me presentaba con mis nuevos alumnos de tercero de secundaria; luchaba contra la falta de planeación, ya que había ingresado intempestivamente sólo con el libro de español bajo el brazo y mi presentación personal que había repetido tantas veces. Una vez más comenzaba mi discurso. A los pocos minutos descubrí que nadie me escuchaba; alteré mi discurso aprendido al verme ignorada, y los puse a leer un texto que venía en su libro, llamado México florido y espinudo, esperaba pensar en algo mientras terminaban su lectura pero no me dieron tiempo, y así comenzaron las preguntas: ¿Qué quiere decir esta palabra?, ¿Qué quiere decir el autor cuando menciona esta palabra? Ellos me daban la pauta para continuar con la clase; me sorprendí al ver el nivel de interpretación de los alumnos, así como las comparaciones que hacían con otras lecturas. Había un grupo de tres muchachos que me ponían a prueba lanzándome pregunta tras pregunta, y en cada una me enviaban un tiro a matar, mientras yo trataba de defenderme cubriéndome con lo que sabía como escudo a ese ataque. Terminamos la batalla, el silencio se hizo presente en el salón, sonreí, me respondieron con una sonrisa que vi como poco a poco se convertía en una sola, me sentí entonces aceptada.

En este ambiente de armonía les pregunté cual había sido su último libro y hubo respuestas típicas como los libros de Harry Pooter, El señor de los anillos, Cañitas, en general los libros más nombrados, pero una alumna me dice que su libro es El perfume, -de Patrick Süskind- le digo, asintió con la cabeza y con una sonrisa que iluminaba su cara. Hizo una pausa y levantó su mano pidiendo la palabra, yo con la mirada fija en Ximena, con la mano derecha abierta y el brazo extendido les pedía a unos alumnos que se callaran con la mano izquierda le concedía el derecho de hablar. Amplió su sonrisa lo más que pudo, sus ojos se iluminaron y llenaron de luz todo el salón cuando su boca decía –mis papas son poetas, son José Javier Villarreal y Minerva Margarita Villarreal- quedé enmudecida tratando de recapitular en todo lo que había hecho y dicho frente a la hija de unos poetas a quienes había leído hace algunos años. Sonó el timbre y creo que aún no podía articular palabra, me había quedado inmóvil, reaccione, recogí mis pertenencias, salí del salón.

Desde entonces he observado a Ximena, busco día a día su rostro entre todos los adolescentes que se mueven por la secundaria, es fácil de encontrar, lleva una sonrisa constante en su cara, su cabello es brillante al igual que su sonrisa y sus ojos son una fuga de luz que iluminan el paso. Ella sabe que la aprecio, se da cuenta porque cada que nos vemos compartimos la sonrisa en un acto de complicidad, por los silencios que dicen todo entre el ruido y el barullo que existe en el salón.

Recordando aquella petición de Jaime Sabines, donde decía que los poetas debían tener una estrella en la frente para que la gente los reconociera, y observando a la hija de dos poetas, quisiera atreverme a decirte, Jaime Sabines, los poetas no llevan una estrella en la frente, esas estrellas te las ganas cuando sacas diez en el dictado; los poetas llevan la luz de las estrellas en los cromosomas, que haciendo el pareado entre padre y madre forman genéticamente un ser. El caso de Ximena es excepcional, su padre y madre son poetas; es decir, tiene herencia genética luminosa, que explica esa luz que irradia en su andar. Jaime, hasta ahora me había quedado con tu petición y la difundía con quienes podía hablar del tema, pero desde que conozco a Ximena he cambiado esta concepción. Ximena, gracias por permitirme conocerte y a tus padres por regalarnos su sensibilidad y su percepción de la naturaleza.

Ileana Cepeda Treviño

AUTOBIOGRAFÍA

2007-08-30T13:36:00.001-07:00

soy
Una mujer cuyo orgullo y razón de existir consta en ser y estar feliz, los prejuicios y los miedos me hacen reflexionar, más no determinan mi paso, mi espíritu vuela y se detiene constantemente a ver la sonrisa de mis hijos, las manos de mi madre, las caricias del amor, la mirada de mis alumnos, los labios de mis amigos, donde me acomodo y recuesto a disfrutar de buenos momentos.

Una mujer incompleta, utópica y creyente, mis intereses están determinados por el todo y mi percepción basada sólo en lo que sé. Camino en tacones por la calle enlodada, me ensucio con frecuencia y no he sido capaz de limpiarme totalmente, me gusta escuchar misa los domingos y agacho la cabeza cuando el sacerdote pide que reconozcamos nuestros pecados.

Los espejos me aproximan y denotan los cambios del tiempo, el espejo del baño evidencia la realidad es donde me gusta verme, me veo con la cara lavada, cuando amanece el día, apacible. En el espejo de la recámara me veo de cuerpo entero, él me muestra desnuda o envuelta en las prendas que me arropan, cubren los prejuicios y me muestran parcelada. El espejo de la sala es un espejo común, ahí se ven mi familia, amigos, ahí me veo maquillada, lista para salir, apresurada, con cara de angustia, enojada, ahí me peino y mientras lo hago pienso en el día, en los discursos, me visualizo y repaso lo que haré.

El tiempo, él y yo no tenemos buenas relaciones, constantemente me presiona trata de dirigirme yo me revelo e intento no usarlo, jamás me han gustado los relojes, nunca he llevado puesto uno, me retraso y lo reto, siempre pierdo, me causa conflictos y no he aprendido a pedir perdón, así que una reconciliación parece imposible. El tiempo estacionar me sigue sorprendiendo, la primavera me angustia frecuentemente desisto en los comienzos, el verano me apasiona y me dejo llevar por su sensualidad, el otoño es mío lo traje con mi nacimiento pocas veces lo comparto pero cuando lo hago disfruto de la compañía y las siluetas a la sombra de la luna, el invierno me alegra, me causa fascinación es la época de las sonrisas, el invierno me produce felicidad.

Mis pasos caminan adelante, trato de no voltear a los lados para no perderme en el camino, he hecho paradas prolongadas, me he sentado sólo a contemplar, a observar, me levanto de la silla y me dirijo a continuar mi camino con el rumbo de la intuición.

Dos pájaros de un tiro

2007-08-16T21:57:00.000-07:00

Más vale pájaro en mano que perderse el concierto de Sabina y Serrat, ya están a la venta los boletos el concierto será el 19 de Octubre en la Arena Monterrey.

La melancolía de Sabina y la dulzura de Serrat me tienen padeciendo los síntomas de ansiedad.

http://www.dospajarosdeuntiro.es/

http://www2.superboletos.com/principal/principal.html

Sobre la adquisición de saberes.

2007-08-14T17:18:00.000-07:00

¿Sabes cuánto sabes? Leíamos este texto en la reunión de academia de Estrategias y surgieron comentarios. Los profesores respondíamos someramente y en un acto de apocamiento por la escasez de saberes con que contábamos. Uno a uno fueron descubriendo su limitado ser, en una mesa ovalada, grande, de madera fría, así como el clima y el ambiente que se sentía. Llegaba mi turno cuando antes una maestra confundió lo que sabía con lo que quería saber y cambió el rumbo de la pregunta por los comentarios surgidos; ahora la pregunta era: ¿cuál es el último saber del cuál te has apropiado?.

Entonces llegó mi turno. Optimista porque no evidenciaría lo que no sabía, les conté que después de leer a Jaime Sabines, me apasionó la forma de concebir el tema de la muerte en la pluma del poeta Después de leerlo me dejé llevar por mi necrofilia (una característica excéntrica) y traté de aprender todo sobre la muerte, y en esa búsqueda me encontré con la Tanatología: "Disciplina encargada de encontrar sentido al proceso de la muerte". La muerte en letras de Sabines la había superado; ahora sentía la necesidad por saber todo de la Tanatología, así que inicié mi búsqueda del saber consultando, leyendo, asistiendo a conferencias y a círculos de familiares de pacientes en fase terminal. Estaba tan inmiscuida en el tema que no me importaba involucrarme al grado de decir que tenía familiares en fase terminal lo cual consideraba una mentira piadosa con fines referentes al saber. La sensación de saber lo que te interesa e involucrarte en la adquisición de este saber, creo va más allá del aprendizaje significativo de Ausubel: cuando aprendes un nuevo saber provocado por el interés de sólo saber será más placentero y permanente que cuando lo haces por obligación. Probablemente eso lo sabemos o lo hemos escuchado en innumerables ocasiones pero les comparto otra experiencia. Tuve un maestro, hace un año, que nos obligaba (con el poder de ser el maestro) a leer textos de filosofía con un dilatado nivel de complejidad.

No me resistía, tal vez por el enajenamiento que sentía en ese momento por la eminencia de saber que él poseía. ¿Cómo iba a replicar que no entendía?, nadie se atrevería, así que me esforcé al grado de llegar a la comprensión de la idea general de los textos que semana a semana se acumulaban en mi mesa.

Debíamos opinar sobre los conceptos del texto que tocaba cada miércoles. Me esforcé por saber todo, leí todo lo que podría preguntarme, iba preparada para contestar todo, era “experta” en Kant, leí el texto innumerables veces. Cuando el maestro me preguntó que entendía por a priori y a posteriori, conteste muy segura de mi respuesta: “ A priori es lo que conoces antes de haber tenido la experiencia, empíricamente, y a posteriori es cuando adquieres un conocimiento después de haber tenido una experiencia”.

El auditorio ahí presente enmudeció, se percibía miedo; mi rostro había pasado por todas las tonalidades de rojos existentes, y sus ojos se quedaron unos minutos observándome; no había brillo, y junto a ellos una sonrisa sarcástica me volvía a subsumir debajo de la piedra en la que había quedado la semana anterior. Regresé a mi tierra desilusionada, no pude y buscaba todos los pretextos para consolarme por mi ignorancia. Pensaba en cómo regresaría la siguiente vez, lo había hecho todo y no pude; que haré, me decía. Encontré un aliado que me alentó, y entendí que no era fácil que estaba en un camino difícil de recorrer y tenía que hacerlo con pasos firmes y lentamente.

Este saber no era como el anterior, ligado a una emoción e intriga, estaba atada a una necesidad de sentirme menos ignorante y capaz; eran otros retos y otros sentimientos, pero seguía teniendo el mismo fin: saber. Tenía una enfermedad que me aquejaba en ese momento: estaba enferma de ignorancia, seguí escuchando, me embelesaba el discurso del maestro. Comenzó a envolverme cual tornado de palabras que gira alrededor y se lleva todo a su paso. Así fue como pude comenzar a curarme, con la sabiduría y todo lo que él representaba. El convencimiento fue lento, oportuno y seductivo.

Es así como un saber puede ser motivado por el interés o por obligación, en el primer motivo la personalidad de quien reciba este saber determinará los gustos y preferencias, más cuando recibimos o intentamos transmitir saberes por obligación, éstos estarán determinados por un propósito específico y deberán estar guiados por una persona apasionada por enseñarlos que convenza y seduzca de tal manera que la obligación sea sólo el pretexto para lograr el aprendizaje. En nuestro sistema educativo nos hemos visto en la necesidad de obligar a nuestros alumnos a aprender conceptos sin involucrarse en la búsqueda de éstos, sin sentirse intrigados y, peor aún, sin obtener buenos resultados. Espero tener más maestros seductores del conocimiento y, en un acto quimérico, llegar a ser así.

Ileana Cepeda

La ética en la práctica docente

2007-07-08T15:10:00.000-07:00

Indagar en el proceso cultural, nos compromete a profundizar en el conocimiento del comportamiento del ser humano en su contexto histórico-social. En México, tenemos una extensa riqueza cultural que nos da inmensas oportunidades de conocimiento, cuando nos veamos inmersos en esta indagación y dejamos atrás las frustraciones por lo que se llevaron, por lo que nos quitaron, la cultura que ya no tenemos e innumerables lamentos colonizados, en ese momento podremos entonces pensar en crecer.
Nuestro País ha tenido un rezago educativo desde hace ya varios años, diversos analistas han resuelto (teóricamente), muchos porqués al cuestionamiento: ¿Por qué la educación en México cuenta con los últimos lugares en las estadísticas Mundiales?, esta cuestión nos la formulamos las personas que pertenecemos al sector docente. Una respuesta más, es la proposición que planteo como posible solución a la pregunta antes mencionada. El desarrollo de la Educación en el País, depende del compromiso del docente por aplicar la ética en su práctica docente.

La propuesta esta basada en el siguiente esquema que corresponde a tres momentos:

Ø CONOCER EL YO: °ESPÍRITU Y °ETICIDAD

Ø RECONOCER SU ÉTICA Y REAFIRMAR EL COMPROMISO QUE COMO DOCENTES TENEMOS DE MEJORAR EL PAÍS

Ø FORMACIÓN PROFESIONAL

Lograr la proposición antes mencionada, requiere del autoconocimiento del profesor, en primer momento: del ser (espíritu y eticidad), segundo: el reconocimiento del ser con su entorno (reconocerse como ser perteneciente a una sociedad) como ser mexicano donde es esencial conocer su cultura para después poder transmitir ese conocimiento con certeza y a la vez comprometerse a mejorar su entorno y por último la formación docente (cultural y profesional).
En el libro de Habermas, Ciencia y técnica como ideología nos dice que la tecnología, y los descubrimientos científicos, cambian la ideología de un pueblo, la forma de pensar de una persona no fue la misma después de la imprenta, del descubrimiento de la vía láctea y la organización de los planetas, cada innovación, cada descubrimiento hace que el individuo cambie.
¿Porqué en México no se ha dado este fenómeno?, tenemos ya años pensando igual, con las mismas ideas y a pesar de los avances científicos, seguimos teniendo un rezago educativo, las causas serían innumerables desde la falta de cultura hasta la equivocada estructura de los planes y programas de estudio, así que creo que los problemas habrá que atacarlos desde su raíz, sería utópico e imposible cambiar el sistema educativo que nos rige, es por eso que mí propuesta esta basada, en la autorreflexión del docente, sobre el uso de la ética en su desempeño como docente.
Qué determina el concepto del espíritu, esta palabra la utilizamos comúnmente para referirnos al yo no físico, y lo empleamos cotidianamente como la esencia del ser. Escuchamos frases como hay que renovar el espíritu, hay que alimentar el espíritu y una serie de frases trilladas y aprendidas. Pero ¿Qué es el espíritu?
Según Habermas “……………..no es el espíritu el que en movimiento absoluto de reflexión sobre sí mismo, se manifiesta también, además de en otras cosas, en el lenguaje, en el trabajo y en la relación ética, sino que es precisamente la relación dialéctica de simbolización lingüística, de trabajo y de interacción la que determina el concepto del espíritu.” Ciencia y Técnica como ideología Jürgen Habermas p12
Existe la concepción que el yo lo componen cuerpo y alma, la materia y el espíritu, y en ésta cita Habermas, nos dice que el espíritu se manifiesta no solamente en la reflexión sino que es precisamente la relación dialéctica de simbolización lingüística de trabajo y de interacción la que determina el concepto de espíritu. En este caso el maestro trabaja diariamente con el lenguaje, que exterioriza nuestro pensamiento.
Hegel, en “Enciclopedia de las ciencias filosóficas, La fenomenología del espíritu”, nos dice, en cuanto al espíritu y la conciencia “El fin del espíritu, como de la conciencia, es hacer idéntica su apariencia con su esencia, elevar la certidumbre de sí misma a la verdad. La existencia que él tiene en la conciencia, tiene su finalidad en que es la relación formal a sí, es mera certeza; como el objeto sólo abstractamente es determinado como lo que es suyo -o el espíritu es reflejado en el objeto sólo en sí, como yo abstracto-, esta existencia tiene ahora un contenido que no es el suyo." Enciclopedia de las ciencias filosóficas Hegel p 225.
Nos dice Hegel en relación con el espíritu, que éste debe ser y parecer, debe ser, en conciencia y parecer, en apariencia una certidumbre, una verdad, cuando el espíritu y la apariencia establecen armonía, podemos hablar que existe certidumbre en el ser, existe una verdad.
Para Hegel la autoconciencia es el resultado de la interacción en la que yo aprendo a mirarme en los ojos del otro sujeto. La conciencia que tengo de mí mismo deriva de un entrelazamiento de perspectivas, es decir, la imagen del yo depende en gran medida de lo que las personas perciban de mí.
El espíritu es entonces el medio por el que un ser se comunica, en el sentido de que transmite lo que piensa, siente y es, el espíritu entonces necesita otro ser para proyectar su esencia, por lo que es necesario la interacción con otros seres para la creación del espíritu. Para que éste se exprese en un ambiente de cordialidad y paz, la comunicación será más efectiva si existe un buen ambiente y esta comunicación tendrá que estar plagada de ideas y éstas a su vez fundamentadas, en la razón. Hegel menciona que en este devenir de ideas y pensamientos, los sujetos que se saben a sí mismos quedan asociados como no idénticos. El yo puede transformarse mediante la experiencia pero nunca será igual a otro yo si se saben a sí mismos
La ética en primera instancia se desarrolla en la familia y valiéndose de esto, Hegel desarrolla así mismo dos categorías como medios del proceso de formación: el lenguaje y el trabajo.
"La idea de la existencia de la conciencia es la memoria y su existencia misma es el lenguaje"Realphilosophie I p. 211 el lenguaje refleja la conciencia y esta a su vez la existencia. El lenguaje es la primera categoría bajo la cual el espíritu es pensado y es el medio por el cual la conciencia sale a la luz, el medio para desarrollar el lenguaje son los signos lingüísticos.
Según Hegel el trabajo es la satisfacción a las necesidades y sus medios son los instrumentos, el hombre utiliza el instrumento para facilitar su trabajo, pero ¿Quién usa a quién?, el modelo introducido por Aristóteles, de la actividad artesanal, en el que un sujeto al trabajar da forma a una materia; cuando estos instrumentos son utilizados solamente como ejecutores del trabajo entonces cuál es el trabajo que se esta realizado, si solamente somos ejecutores de instrumentos, no estamos trabajando la materia; ¿somos acaso ejecutores de planes y programas?
En cuanto a la educación del docente, la división cultural y profesional es obligada por los factores que la determinan. El docente ha tenido una formación informal dentro de una familia que pertenece a una sociedad, que a su vez esta inmersa en un País. La cultura que poseemos en gran medida es por lo que este País, nos ha legado, en este primer punto, la educación informal esta reflejada en la cultura de la que nos hemos alimentado en los últimos años y sus posibles efectos en la formación de nuestro ser.
Samuel Ramos, hace una crítica a la personalidad del mexicano donde expresa las diferentes formas de vida, y las analiza, para poder definir la “cultura mexicana”. Sus ideas se encuentran en su libro El perfil del hombre y la cultura en México, que data de 1934, en su obra nos muestra diferentes facetas y nos refleja una realidad.
En cuanto a la formación profesional no existe una asignatura en la curricula de las Escuelas formadoras de docentes, que nos de elementos físicos para que el alumno, tenga información sobre la importancia de la ética, en el desarrollo de la práctica educativa

Los maestros debemos uno a uno comprometernos por mejorar este desempeño y los vacíos curriculares llenarlos día a día en nuestro discurso cotidiano con nuestros alumnos, futuros docentes de nuestro País; dejemos atrás la monotonía de nuestra labor docente e involucrémonos en el cambio que podremos lograr, si descubrimos en esa autorreflexión que nuestro ser corresponde verdaderamente al ser profesor.

Ileana Cepeda

EL SER PROFESOR

2007-07-06T00:27:00.000-07:00

Hoy, después de aquella primera vez cuando entre a un salón de clases a enseñar, desde esos primeros discursos faltos de nivel pero con exceso de emotividad, desde esa vez que me convencí de que ser maestra sería mi profesión a lo que me quería dedicar por siempre. Me vi reflejada en decenas de maestros (todos ellos con más experiencia que yo) y volví a preguntarme ¿Quiero seguir en esto? O de plano me voy de vendedora, o de cualquier otra profesión.

El maestro creo, ha ido perdiendo valor se ha convertido en un hombre mal instruido, que enseña desilusionado, y no es posible que la persona que lleva la responsabilidad de educar a nuestro pueblo, se encuentre cansado de hacerlo con sus sólo diez años de trayectoria. Nuestro maestro debería ser, sano, un ser enamorado de su labor, inteligente, instruido, competente, con condiciones especiales, trato especial, lo cual difícilmente podremos lograr en nuestros días y con nuestra sociedad.
Hoy, en un curso quilométrico e innecesario, hablamos de métodos pedagógicos ubicándolos en nuestra labor docente y escuchaba a un compañero con su nivel discursivo y lo contrastaba con su mirada ante lo que acababa de decir, intentaba pensar por mi compañero y creo que era algo más o menos así; decía: - Yo aplico en mi práctica docente un método ecléctico, utilizo cada uno, según los contenidos, el grupo de alumnos y el momento- sus compañeros de mesa le miraban con orgullo pues los representaba dignamente, pero había algo en su mirada que denotaba extrañeza, seguramente -imaginé -no sabe lo que dice es más no cree lo que dice y tuve la esperanza que desistiera de lo que acababa de decir, que aceptara que se trataba sólo de un usurpador del lenguaje, que lo utilizaba para fines lucrativos que no reflejaba lo que en realidad sabía, imagine de pronto mientras el maestro se sentaba y acomodaba su silla cuando nadie más que yo lo estaba viendo y el auditorio estaba atento a otro discurso igual o distinto, el maestro pensaba “qué acabo de decir, no se ni siquiera a qué se refieren los tres modelos de enseñanza que acabo de mencionar, -pero me salió bien el discurso- se decía -y me escuchó la directora-, el maestro se tocaba la cabeza a la altura de las ceja con las dos manos extendidas, como si algo le preocupara o estaría arrepentido, abrió la boca grande y pensé ¿se desistirá?, ¿dirá la verdad? pero no, lo prolongó dando un enorme y fastidioso bostezo que me devolvió a la realidad, el maestro estaba convencido de su espantoso discurso; el cual no entendió y tenía la típica flojera de un maestro que trabajo dos o tres jornadas para lograr un nivel de vida más o menos decente.
Hoy, me decepcione de ser maestra, creo que soy buena (o al menos mis alumnos me han elogiado diciéndome que enseño muy bien), pero ¿bajo qué definición de ser maestra?, la real o la ideal e inmediatamente después pensé utópicamente y sonreí ampliamente.
Quisiera olvidar los malos ratos, practicar la deconstrucción derrideana, pero antes, escribir esta relatoría para no olvidar que hemos perdido muchos maestros en la batalla, maestros con el perfil ideológico; más no político de los que tienen el poder y es injusto que los buenos maestros, los mantengan sólo de lectores en esta novela, la cual se escribe día a día y cierra capítulos muy mal escritos.

Ileana Cepeda