miércoles, 23 de diciembre de 2009

DIAGNÓSTICO II


En la sala de espera se distinguía un joven. Llevaba un libro entre sus manos que manipulaba acariciándolo, movía los labios sin pronunciar palabras, caminaba de un lado a otro esperando su turno. Solo paró cuando escuchó que lo llamaron por su nombre. Apenas entró al consultorio y dijo: - Doctor, algo me pasa que no puedo dejar de hablar.
El médico sorprendido por la urgencia que se manifestaba en la premura de la consulta, le preguntó - Desde cuándo se encuentra en ese estado.
- Hace unas semanas. Comencé sin poder dejar de pensar, me preguntaba de todo y por todo. Después, decía lo que pensaba con frases cortas y comentarios. Pero llegó un momento en que la lengua se me salió de control, fue como si tomará vida propia y fuera una extensión de mis pensamientos que ahora ya no puedo parar.
- Bien; podría abrir la boca y mostrarme sus pensamientos.
- Pues escuche: Será posible la liberación del espíritu en esta enredadera de palabras que alimentan los prejuicios y engrandecen la ignominia. Será posible que nos despojemos de cada palabra aprendida, que permitamos la entrada a la decostrucción de inputs que han alimentado nuestros pensamientos que han alimentado a su vez las ideologías sociales; así como las acciones cotidianas de nuestra cultura. Cada avatar que construimos mediante el pensamiento nace en la construcción del lenguaje que materializamos en las conversaciones cotidianas y alimentamos en la retórica y la elocuencia para expresarnos.
En cada contexto nace un ente distinto que controlamos con los saberes que poseemos y utilizamos para darle sentido a nuestra estancia en este espacio. En cada intercambio comunicativo manejamos nuestros pensamientos y los de los demás provocando las reacciones que controlamos a través de nuestras acciones-intenciones, recolectando las protestas de cada interlocutor vamos transitando en el tiempo intentando en vano prolongar segundos y acelerar horas. Manejar el tiempo que también nosotros construimos.
Discerniendo, desentrañando situaciones complejas, simplificamos, entendemos, provocamos, reaccionamos, construimos, conducimos, controlamos, manejamos, manipulamos, sufrimos, lloramos, desgarramos, sentimos, alertamos, pensamos que no pensamos, pensamos dejar salir nuestros sentimientos, pensamos que nos equivocamos porque hicimos las cosas sin pensar, reflexionamos, nos perdonamos, juramos, prometemos, y volvemos a los mismos comportamientos planetarios que nos mueven y nos conducen a repetir paradigmas que nos conducen de nuevo a repetir el patrón y entrar en un bucle de sensaciones que las nominamos sentimiento.
Nos interesa pensar, pensamos que no sabemos pensar y nos damos por vencidos en el esfuerzo que requiere la materialización del pensamiento. El desarrollo de las habilidades que producen el pensamiento se detienen en un acto suicida cuando el ser humano decide dejar pasar, dejar que otro termine la tarea que él quiso comenzar. Tomar la pluma o tomar la palabra son actos de valentía que si bien no vale la pena publicar, vale la pena producir para lograr el avance del pensamiento y con este acto madurar la idea y cosechar la creencia en la fundamentación de un espíritu pensante.
Las ideas, las creencias, los fundamentos, las teorías no se forman con las ilusiones de hacer las entes; se forman en el proceso heurístico que provoca y nace de la reacción hacia nuestro mundo. Mientras no exista esa necesidad de reacción no existirá la necesidad de producción y reflexión. Háblate, escríbete, escúchate y Léete-
Para entonces había recorrido el minúsculo consultorio dando pasos como dibujando el infinito en el piso, caminaba con pasos lentos matizando, marcando, la representación que había construido. Cuando paró de hablar, levantó la cabeza y se sentó en el sillón rojo. Recargó los brazos, simulando mimetizarse con el asiento miró al médico y le preguntó –Qué me pasa-

El médico contestó -Tiene usted verborrea-

martes, 11 de agosto de 2009

Para ti

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Mira, parecía que tenías la cabeza llena y resultó que no, tus cuentos los inventabas para atraer oyentes a tu boquita de princesa. Tus gestos de mujer hostil, casi logran intimidarme, verdaderamente tu altura y anchura pudieran intimidarme pero ahora que te veo de cerca, más bien tu fealdad es la que podría intimidarme, y es que es verdad que la belleza se lleva por dentro, ahora que descubro que por dentro no hay nada, sólo hastío, temor, regodeo nocivo y mira que casi te creo tus carcajadas de felicidad y tan bonito que te carcajeabas, de haber sabido que era para engañarme me hubiera reído más fuerte.
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Ay, pues dicen que no tiene la culpa el ranchero si no el que lo hace compadre, habré de ir con los reclamos a tu compadre, mira que él tanto que te aprecia y cuando le cuente lo que hiciste quizá ya ni te hable, o a lo mejor ya ni comadre te hace. Ya decía yo que esas mujeres que se creen quesque reflexionas me daban mala espina, debí hacerle caso, ya decía mi viejo -esa mujer está loca, no la vez mira nomás las chinpas que se carga- pero allá voy a meterte a la casa con todo y marido y mira nomás lo que resultó. Pero allá lo pagarás, si él todo lo ve, ya dice mi madre, a él no se le esconde nada.
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Yo lo único que te digo es que ya no me eches malas mira que cada que me topo contigo me tienen que barrer con un huevo por tres días seguidos; pos si no, no se me quita el ojo que me haces, hasta con la madrina tengo que ir a dar, la última vez hasta el huevo se me reventó en la espalda, la apestadera me duró todo el camino pos no tría ropa pa cambiarme y al siguiente día el huevo se volvió a romper pero ahora en el vaso, y ahora que ya llevaba otra blusa.
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Pos te decía que ya le vas parando a andarme haciendo el ojo, y andarte metiendo en mi casa, ya descubrí todas las cosas esas que dejaste, que fuiste a estudiar curaciones y mejoras, puras mañas fuiste a aprender, pero si para eso ni tienes que ir tan lejos, con que fueras aquí al mercado ahí te enseñan, pero a no, allá vas a hacer a tu viejo gastar los centavos que porque allá lejos enseñan mejor, como si el poder se vendiera por quilómetros recorridos, eso es cuestión de sensibilidad, como la de mi madrina, que ella si es buena y de buena voluntad, contigo no vuelvo ni para almorzar no vaya a ser que me eches otra vez la misma hierba, bueno ahí te dejo, sólo para eso venía yo, para decirte que no te metas conmigo, ya veo muy difícil que me pegues algo con tanta protección, ya traigo mi pata de conejo bien curada y también mi ojo de venado.

lunes, 3 de agosto de 2009

La Chunga


Por: Ileana Cepeda
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Las palabras son creadas para nominar, para signar lo que me pertenece, después se comparten, se crean comunidades que las sostienen y entonces se aceptan como nombre. En esta aceptación y creación de nuevos nombres me encontré el sábado por la noche en la apertura de un lugar que en su evento inaugural no tenía nombre. Corrían la letras y la armonía de las cuerdas de las guitarras que subían y bajaban al igual que el mobiliario en la escena principal; cuando de pronto lo hermanos Méndez presentaron el nombre definitivo “La Chunga”, se llamaría.
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La explicación seguida del nombre nos aclaró la duda a quienes no sabíamos de su existencia. “La Chunga” es una palabra parónima a otra; que denota la constancia a un ideal de una familia que corta la maleza de un lugar, el cual les gusta mantener verde y limpio. La palabra tiene infinidad de inclusiones desde valores familiares, hasta literarios y literales; entre ellas el esfuerzo por mantener el ideal de la trova, en la concepción romántica de conservar lo antiguo, de atesorar el inicio de un movimiento que ha cambiado y no precisamente para su evolución.
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La familia de los Méndez ha inaugurado un nuevo lugar, una comunidad de tributo a la trova, a las canciones y música con buenas letras. Dentro de un ambiente como el barrio antiguo que pudiera llevarnos a pensar en la superficialidad y lozanía de la antigüedad más nueva de la ciudad, se encuentra un espacio que ofrece calidez y pasión; formado gracias a la inquietud de escuchar la vieja trova.
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“La Chunga” ha sido aceptada y compartida, dejó de ser una palabra particular para convertirse en parte del vocabulario de más y más troveros, amantes de la poesía, las generosas letras y los liados acordes. El vaivén de los meseros, las sonrisas en las mesas, Montelongo disparando con su Canon, los tragos desapareciendo, las voces resonando, las gargantas cantando, los ojos tartamudos de la emoción, los saludos de los viejos amigos, las pieles de gallina, estas letras escribiéndose en la crónica de un sábado por la noche y en muchos fines de semana más.

jueves, 9 de julio de 2009

Anoche tuve un sueño


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Desperté entre la angustia y los movimientos de mi hija acompañados de la tonadita: gobernador, alcaldes y diputados/ gobernador, alcaldes y diputados. La escuchaba mientras buscaba mi dedo pulgar, que en sueños lo veía ausente de mi mano. Uno lo encontré dentro de mi boca y el otro debajo de mi almohada y lleno de hormigas. Los junté, los observé, revisé mi cartera y todo estaba ahí listo para la elección.
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Despierta mi otra hija cantando: vamos a votar/ vamos a votar/ el cinco de julio/ y el que no lo haga… ya basta, nos esperaba un sol que ardía sobre los cerros que nos han hecho creer a los nuevoleoneses, que nos protegen. El sol, el cielo, los cerros, nuestros hijos, cada casilla aguardaba a que miles de ciudadanos saliéramos a tomar una decisión a conciencia.
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En la medida en que la información y la toma de conciencia penetren en los diferentes ámbitos de la sociedad; “transformándola”, empiezan a desmoronarse las viejas concepciones o legitimaciones (Deconstrucción Política). La concepción del voto nulo o voto en blanco crea una nueva idea de la acción del ciudadano frente a la elección democrática de un nuevo gobernante.
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El llamado a la transformación de el acto democrático y a la construcción de una política basada en los intereses del ciudadano y no en los intereses de quienes conforman los partidos políticos, que no representan una mayoría sino sólo representan la única opción que tenemos para ejercer nuestro voto.
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Espero que la acción que se generó con la anulación de los votos, con la exigencia de la regulación de gastos de campañas, forje un cambio de pensamiento en el ciudadano y demande mejores opciones para ejercer nuestra democracia a conciencia.
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Los resultados de las votaciones serán irrelevantes ante la situación de reflexión y toma de conciencia que se debe manifestar en este proceso. En el cual deberá quedar reflejado, la necesidad de una sociedad mejor informada; así como de medios de comunicación contextualizados ante la necesidad de una información organizada, clara y crítica. Dejar atrás los medios derechistas y autoritarios para incluirse dentro de una sociedad que reclama investigación estructurada en el marco de la información de datos y noticias que nos ofrecen.
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En cuanto a los organizadores de este acto democrático, deberán realizar un análisis de la situación. Tener aproximadamente el cincuenta por ciento de los votantes es un fracaso que deberán afrontar, sobre todo por la responsabilidad de convocatoria que tenían y debían lograr un mayor porcentaje de votos.
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El análisis prematuro de estas elecciones me lleva a concluir que lo más relevante en estas elecciones independientemente de los ganadores es el voto nulo y la falta de interés de los ciudadanos para ejercer su votación. Dos acciones que deberán tomar en cuenta el Instituto Federal Electoral en el sentido de la mediana afluencia de votantes frente a las urnas y los partidos políticos en la toma de decisiones para la elección de sus candidatos; así como tomar en cuenta la exigencia ciudadana de los candidatos independientes.
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Las urnas cierran el conteo de los votos, los funcionarios salen cansados, los nuevoleoneses terminamos el día ante la expectativa de un nuevo gobernador que festeja prematuramente un triunfo que pende de un minucioso conteo de votos.
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Volveremos a soñar que los cerros nos protegen no sólo de huracanes sino de la desesperanza y el desaliento, soñaré que devuelven la perspectiva del cambio y de pensamiento promovido por nuestra acción.
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Ileana Cepeda

domingo, 31 de mayo de 2009

Hoy, es mi tiempo

Hoy, después de una semana llena de contratiempos, me han llevado a reflexionar sobre los propósitos de mi paso en este espacio, en este minúsculo tiempo que se llama vida. El mundo en el que habito no camina corre y soy demasiado lenta como para alcanzarlo, siempre me quedo atrás; las prisas, como se le llama a la urgencia de la cotidianeidad me hacen repetir la misma frase todos los días, rapidito, ya, -YA-, -córrele-, y así gritando y corriendo he pasado los últimos años de mi vida.

Tal vez y en un acto de redimir los tiempos pasados, recuerdo que mi niñez no fue así, descansábamos, caminábamos, jugábamos en la calle toda la tarde hasta que anochecía y teníamos hambre para volver a casa a cenar, bañarnos y dormir, entonces la prisa no existía recuerdo haber escuchado la palabra en algunas mañanas cuando mi madre dormía más de lo necesario nos levantaba con una grito "Se hizo tarde". Nos alistábamos en menos tiempo que el de costumbre y nos echaba al transporte sin peinar, para estos casos de emergencia contaba con gorras, diademas y estos artículos que servían de disimulo de la precipitación.

Por lo general y los demás días nos despertaba con la canción –Arriba Ileana/ arriba Ileana ya cantó el gallito/- yo tenía que responder –ay no mamá/ ay no mamá/ es muy tempranito/- y la canción seguía y seguía dando un montón de explicaciones por las que me debía levantar, este coro duraba cerca de diez minutos y lo tenía que repetir con cada uno de los cuatro hermanos que teníamos que despertar. Aunque ya estuviéramos despiertos desde la primera canción nos hacíamos los dormidos para esperar el turno y que pronunciaran nuestro nombre.

No soy lenta, sólo estoy parada en un tiempo que vuela los días, los meses y los años. Ayer, de pronto me encontré en una torre con tres caballeros que rescataban mi honor. Nunca supe como llegué hasta ahí, envuelta en una burbuja de protección por tres hombres y una hermosa doncella que acompañaba mis angustias (a quienes quiero y admiro). Tus manos no me sostienen, recuerdo que un día dijiste que podía cuidarme sola, en tus últimas instrucciones; quise hacerlo pero me encontraba fuera del protocolo varonil.

Mañana, caminaré por el mercado deteniendo el tiempo, alzando las manos para que no me rebase, compraré una blusa en el puesto donde una mujer me miente contándome la historia de cada prenda. Robaré música en la piratería, y dejaré que me engañen diciéndome cuán difícil de conseguir fue el disco que les encargue, por lo que pagaré un precio especial. Mañana dejaré engañarme por los que quieran verme la cara, al fin estoy fuera del tiempo, lo llevo sostenido tras de mi espalda y sobre mis hombros.

Ileana Cepeda

domingo, 17 de mayo de 2009

Muere Benedetti

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Hoy en el café Brasil, en un homenaje al poeta Jaime Sabines,
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Tu nombre.
Trato de escribir en la oscuridad tu nombre.

Trato de escribir que te amo.
Trato de decir a oscuras todo esto.
No quiero que nadie se entere,
que nadie me mire a las tres de la mañana
paseando de un lado a otro de la estancia,
loco, lleno de ti, enamorado.
Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote.
Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,
lo grita mi corazón amordazado.
Repito tu nombre, vuelvo a decirlo,
lo digo incansablemente,
y estoy seguro que habrá de amanecer.
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nos enteramos de la muerte de Benedetti.
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Las palabras
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No me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro
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si usted habla de progreso
nada más que por hablar
mire que todos sabemos
que adelante no es atrás
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si está contra la violencia
pero nos apunta bien
si la violencia va y vuelve
no se me queje después
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si usted pide garantías
sólo para su corral
mire que el pueblo conoce
lo que hay que garantizar
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no me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro
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si habla de paz pero tiene
costumbre de torturar
mire que hay para ese vicio
una cura radical
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si escribe reforma agraria
pero sólo en el papel
mire que si el pueblo avanza
la tierra viene con él
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si está entregando el país
y habla de soberanía
quién va a dudar que usted es
soberana porquería
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no me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro
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no me ensucie las palabras
no les quite su sabor
y límpiese bien la boca
si dice revolución.
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Los poetas viven y llenan nuestras almas con sus palabras, con sus nombres. Salud por los dos grandes que llenan de poesía los espíritus y los engrandecen.

lunes, 27 de abril de 2009

Los amorosos guardan reposo

En medio de esta psicosis por la excesiva información que poseemos sobre la problemática que enfrenta nuestro país, entiendo mejor la entropía y el desorden de los sistemas. La falta de contexto en la información que se está manejando en los noticieros; así como la imposibilidad de entenderla, ya que hasta hace unos días era ajena para muchos ha provocado la aparición del pensamiento mágico exagerado.
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Eso nos hace caer en la psicosis en donde se encuentran millones de mexicanos que ahora caminan con tapabocas y ojos saltones y asustados. No te saludan de beso, no te dan la mano (recuerdo un canto con el que jugábamos de niños y decía “o rey mudo yo te saludo con mis patas de zancudo”, ), no acuden a misa, en fin se mantienen expectantes a que aparezca un síntoma que les indique que tienen la enfermedad.
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No nos queda más que creer, que las medidas que se están tomando sean las correctas, confiar en las autoridades, además de contribuir de forma sensata con las indicaciones que nos marquen, dejar de escuchar el canto de las sirenas que nos distraen de la información fiable y cuidar el bolsillo de los que se aprovechan de estos mementos.
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Con todo esto recuerdo un texto de Ruy Pérez Tamayo “Textos no técnicos sobre ciencia”, en donde habla sobre el fracaso de la ciencia atribuyéndolo a la ética o falta de ella de algunos científicos o conocedores de la ciencia que hacían uso inadecuado de su conocimiento, espero o confío que la propagación del virus sea sólo un accidente y no algo premeditado; y además que también el virus se hubiera obtenido de algún experimento que tuviera otros fines y no sea provocado. Ups creo que mi mala interpretación de las notas periodísticas se encuentra dramatizada.
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Lo siento por los amorosos que no podrán saludarse de beso, no podrán tocarse ni verse, por la carencia de huéspedes en los hoteles, en las bancas de las plazas públicas, quienes pacientemente los esperarán hasta que todo pase.
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Espero que se encuentren bien y aprovechen estos momentos para leer o releer textos pendientes, escuchen buena música, y coman rico. A A A A ACHIU.

domingo, 1 de marzo de 2009

Noche de sobredosis

Reaccione ante la dulzura de una voz cantante y la melodía de un poema recitado delicadamente. Sin la formalidad del recinto teatral, la solemnidad de los eventos donde acostumbramos a leer y escuchar poemas Edel Juárez y Adrian Gil, nos sobrecargaron de palabras bien formadas que se balanceaban cadenciosamente en una noche impertinente.

El recinto invitaba al murmullo, una copa y hasta arrumacos al escuchar al poeta seguido de la voz y música de Adrian Gil. El concepto del concierto fue distorsionado por los asistentes quienes al escucharlos en informalidad comenzaron a alzar la voz al grado de deformar el sonido armónico del ambiente.


Lo que ocurrió esa noche, es el resultado de un fenómeno de simulación que se observa en círculos sociales que reúnen a personas con gustos similares. Cuando te integras a un grupo religioso, imaginas que las personas que encontrarás son personas interesadas en la religión. Así podremos mencionar grupos de cacería, de pesca, de golf, de fotógrafos, de gerontofílicas, incluso los grupos de amigas o compañeros se forman en torno a una aproximación de gustos, preferencias que pueden compartir desde el lenguaje, afectos y experiencias.


Entonces si acudes a un "Concierto poético" esperas coincidir con personas interesadas en la poesía y respetuosas de éste género. El lugar es un bar donde la etiqueta es la trova. En un lugar que tocan trova un concierto de poesía; era casi-casi ideal. Aquí viene la relatoría del evento.


Al llegar nos conducen a una mesa al centro del lugar rodeados de poca gente, llamaban la atención tres chicas de ropa demasiado pequeña, cabellos bien peinados y cada una con un color diferente: rubio, castaño y negro, rostro perfectamente maquillado, un colguije por aquí, un moño por allá, y como si su glamur no fuera poco traían un alboroto que era imposible no verlas.


Comenzó el concierto, el par de artistas agradecieron nuestra presencia y comenzaron la función. Canción y poema; esa sería la dinámica del concierto, entre una y otra nos hacían comentarios y contextualizaban sobre la poesía o la experiencia de cada canción y poema. Los comentarios de los escritores eran demasiado inteligentes para la minúscula… audiencia; incluyeron unos versos de Manuel Acuña, que nadie percibió.


Nos tuvimos que cambiar de lugar porque las personas que estaban detrás de nosotros no nos permitían escuchar los poemas, hablaban demasiado fuerte, así que mi escasa concentración provocaba imágenes mentales difusas entre los poemas de Edel y lo que le dijo el compañero de su amiga, que había escuchado, que había dicho su jefe de la mujer que estaba sentada detrás de mí.


Ya más cerca del estrado y lejos de la interesantísima conversación de la chamaca, pudimos disfrutar del resto del concierto. Me resultaba triste escuchar y ver como las palabras recorrían el lugar buscando donde meterse, ondeaban y se paseaban por el piso, tocaban las paredes, hacían círculos y piruetas para entrar en los oídos de los asistentes y como decía mi madre cuando era niña "por un oído te entra y por el otro te sale" así paseaban las palabras sin tocar algo dentro de las personas que las oían. Las palabras desconcertadas pasaban y pasaban insistían y nada. El lenguaje gíglico que usaron los artistas estuvo reducido a solo un grupo diminuto de personas.


Los creadores, recogieron una a una de las despreciadas letras, las echaron en sus libros, las escondieron en su guitarra, dejaron el ABC tras su silla vacía y sonrientes nos dijeron adiós. Me pareció pertinente pedir disculpas por aquello del qué dirán tan norteño, además de esas apariencias que tanto nos preocupan, dado a que uno de ellos viene de Cuba y el otro del norte de la Ciudad de México; no vayan a pensar que todos somos así. En la conversación me sorprendió la respuesta de Edel –hay que darles dosis y dosis de poesía hasta que se acostumbren- me dejó sin palabras y le contesté no sé qué cosa, pero ahora le completo la frase, - hasta que se vuelvan adictos y la tomen irresponsablemente a cada momento, hasta que no respiren, no vivan sin ella.


Al día siguiente mientras barría mi patio, pensaba aún por qué había sucedido eso, por qué ahí, por qué a ellos, y una pregunta recurría ¿qué hacían ahí? Simuladores; eso son. Personas que nos roban la identidad y la distorsionan, como si el unirse a un grupo los convirtiera en elementos. No por asistir a un recital de poemas te vuelves culto, no por escuchar trova serás más interesante; se trata, en todo caso, de saber disfrutar. A fin de cuentas, parecer no te hace pertenecer, el "ser" tiene que construirse.


P.D. NRDA a personas verdaderamente fanáticas de la poesía.



Ileana Cepeda.

viernes, 13 de febrero de 2009

La pirata coja.

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“No soy una fulana

con la lágrima fácil,

de esas que se quejan sólo por vicio.

Si la vida se deja yo le meto mano

y si no aún me excita mi oficio (de enseñar),

y como además sale gratis soñar

y no creo en la reencarnación,

con un poco de imaginación

partiré de viaje enseguida

a vivir otras vidas,

a probarme otros nombres,

a colarme en el traje y la piel

de todos los hombres (y mujeres)

que nunca seré:”

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Dentro de los espacios a los que nos lleva la literatura se encuentran los ideales y los reales. Escritores que parten de la realidad de la calle, la mundicia y los problemas cotidianos; nos regalan sus ideas con poemas, cuentos o novelas. Los escenarios ideales nos permiten soñar e imaginar alcanzarlos. Dentro de mis favoritos se encuentra la literatura que nos retrata la sociedad y el espacio tal cual es; con tintes metafóricos y quimeras pero partiendo de los horrores de la vida. Joaquín Sabina camina el trayecto de la cotidianeidad y sus personajes los encontramos en la familia, los amigos o presentes en nuestra personalidad.

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“La tradición demanda pero la nobleza obliga” Tomo la frase para rendir homenaje al noble Joaquín Sabina; no es nobleza de linaje, ni de tierno; es nobleza de grandeza, insignia e inteligencia. El noble Joaquín nos ha enseñado (porque además comparte mi profesión de enseñar) a buscar la sensibilidad en lo cotidiano y terrenal. Las musas en los prostíbulos y las calles, en los sueños húmedos y las revistas porno, el amor en los juzgados y los cuartos de hotel dulce hotel, a los hombres en las cantinas y pernoctando en las serenatas de las vecinas.
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En este mes de febrero la vida o el destino nos regala al antítesis de Cupido, nos regala al autor de canciones de desamor que nos provoca a llorar con lágrimas de su Magdalena. Leerlo es una delicia, escucharlo más. La sensibilidad de un apático a la vida y las costumbres, la rebeldía que cada ser humano tiene, emerge al escuchar sus canciones, la voz hiriente y las letras rojas de sus mentiras demuestran una verdad arbitraria en su forma de ser.
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De sus canciones puedo enumerar listas siempre incompletas, me gustan todas y no me gustan algunas. La canción de Joaquín no es una canción de protesta, ni de trova, ni es rock alternativo, ni balada, ni rumba. Es una canción con letras a gritos y música sorda. Una dualidad que une el pensamiento con los sonidos. Los acompañamientos de Joaquín y su equipo son siempre acertados a cada canción. Tal como el maridaje en los vinos, el acompañamiento entre la comida perfecta y el mejor de los vinos; así canta, compone y suena Sabina.
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Las malas compañías son las mejores; el equipo con el que se junta el original de Úbeda, son los peores compañeros con los que pudiera estar y en este círculo vicioso nacen los mejores acordes hechos canción.
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A quien no lo conozca que lo compre; a quien no lo entienda que lo estudie; a quien no le guste que se vaya al diablo y al que lo quiera como yo que brinde con un Paternina a su salud “-glup, a tu salud Joaquín” (no precisamente mental).


Ileana Cepeda

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